Sur para Caminantes

EL GRAN INVISIBLE FINAL

2012-01-21T18:57:00.005-04:00

yo estaré tranquilo
entre manos sospechosas de ahogo
entre el soplo donde el surco
comienza a llenarse de invisibles
y escogidos por el nombre,
abordamos las alas pasajeras
redes con fatiga de nuestras huellas, la vida,

y un poco de llanto para dormir

estaré tranquilo entre mi flor y mi ropero,
con el vestido que no uso por estar cansado,
y las largas calles casi húmedas de reinos
con razas nocturnas, y serpientes delincuentes,
sabré que vivo tanto, y la nada en su oído,
me deja un sonido de luces desoladas, y el amor,
que nunca estuvo en mis tazas de té, o el espejo,
o en mi desnudez malherida en los ensueños,
tendrá una cruz pequeñita y un abrazo,
una cicatriz de marinero, y otras mujeres rotas,
los cuatro nombres que amé, y el grito de mamá,

todo como ceniza nueva, tendrá su viaje,

ahora no me veo, los veo a ustedes,
caminando, tocando destrozos del futuro,
silbando un mar ciego y conmovido,
con un pecho hecho de orillas devoradas
¡ah como se marchitan los idiomas del viento!
¡qué alto mi rumbo en el cuerpo que se ha perdido!
¡qué mirada anfibia se hace rumor y se traiciona!

yo estaré con mi piel entre pozos de luna
entre los patios bajo una plata sitiada,
la mochila del asceta, la pregunta del niño,
y todas las curvas del limonero, el aguijón,
donde la miel se hará los ojos con muerte sagrada,
y la pizarra del humo, consolada y verde,
estaré para que todos no me vean,
hablaré con el silencio del sueño,

y después,
sobre la tierra diseminado,

como un olivo triste,

echaré los nuevos panes a mi lenguaje.

Marioantonio Rosa. 2012.
Todos Los Derechos.

PRÓXIMO: PERFUME

EL GRAN INVISIBLE IV: SEÑAL DE ABISMO

2012-01-14T11:30:00.002-04:00

yo tenía en mis ojos el naufragio
un mástil de caracolas, ecos de mar,
tenía la soledad única del aire
esa que muy alto se desnuda al extinguirse
y pedazos transparentes caen sobre los hombres,
y nada es mortal, sólo un juego de despedidas

como pasa con los besos que se quiebran

desde que ocupo este abismo,
desde este siglo de jardín amordazado
con girones de cuerpos y otras islas,
no he tenido llanto, no he muerto,
y esa vida que veo pasar no tiene frente
desde aqui nada cae: todo se transfigura,
maduran los árboles, hay resaca de ríos

y el color de la memoria resplandece

tuve que ser huérfano para vivir,
ser de un imposible o un encierro,
tuve que ser amado para hablar,
el silencio era una querencia entre nudos
torciendo una caricia a mi lenguaje,
luego vino el trópico de todos los sonidos
y esa mujer en la escalera, blanca y en lunas,
con su traje naranja y los senos en punta,
diciéndome "hoy no tengo bragas"
luego fue partir, una tierra y otra,
un polo y otro polo a la sombra,
luego fue una huella húmeda de tanto buscarse
y también los girasoles,

como comida para dioses desolados,

desde este abismo mi totalidad,
mi estío, mi aroma de piedra y agua,
mi beso de mujer, mi juguete de molinos,
todo tiene una cal en cortadura de visión
y son humanos los insomnios,
desde aquí me levanto y grito al muro de las hogueras,
la palabra que deshoja al trébol,
y se adivina el próximo milagro:

totalidad inanimada
me canta en el regazo
y respiro toda esta caída

en tránsito.

Marioantonio Rosa.2012
Derechos Reservados.

EL GRAN INVISIBLE III

2012-01-07T11:55:00.005-04:00

donde muchas veces la voz

se pierde en agua y remolino

donde sin años el vacío me recuerda

y pasa lenta la huella en la palabra

quiero seguir esa sombra iluminada

la que no duele, la que no existe,

la que cierra mis ojos a cada noche

y despierta en soledad con mi abrazo

yo quiero ser, ese otro encuentro del sonido,

fuera del cielo y puro, fuera del tiempo y amado,

no quiero otra tierra para nacer descalzo

ni los días macilentos del beso,

ni la llamarada perdida por la piel

yo amo mi rostro en las casas vacías

y amo el cansancio donde no he dormido

he tenido el mar entre mis espadas

y en desnudez me hablo y me celebro

de mi se desprenden mojadas vorágines

y el amor en mi costado fulgura

y sin ser visto, como gran tarde
tengo el miedo leve del incendio,

yo quiero ser la sombra iluminada,

la que invadida en si misma,

deja el agua en infinito,

y zozobra.

Marioantonio Rosa.2012

EN LAS LETRAS POR CARLOS ESTEBAN CANA: HOMENAJE A NUESTRA ETERNA AWILDA CASTRO

2012-01-04T12:10:00.003-04:00

En las letras, desde Puerto Rico: Homenaje de Año Nuevo a la poeta Awilda Castro Suárez*

Una escritora que vio al prójimo sin amor ni consuelo

por Carlos Esteban Cana

Awilda Castro Suárez era una escritora que no se desentendía de lo que ocurría en su entorno. No era de esas creadoras y creadores que se encierran en una torre de marfil. Por eso escribió sobre la discriminación en los Estados Unidos o contra la guerra. Tampoco se desentendió de lo que ocurría en Puerto Rico durante el segundo lustro de la década pasada. Para esos años la poeta ya se había instalado formalmente en Reading, Pensilvania.

Para tener un atisbo de su perfil puedo ir a cualquiera de las bitácoras que desarrolló. Bolas de pelo, Yellow Attic, entre otras, arrojan luz acerca de la materia prima que nutría su poética. Sin embargo, y para ilustrar lo anterior, vuelvo a Derivas, en un artículo que tituló La maternidad, eso que les cuelga del ombligo, expresó: “Y como punto final, mi gente, la maternidad no es algo que nos cuelga del ombligo, la maternidad es amor por los que consideramos nuestros. Yo considero míos a los animalitos maltratados, al estudiante que recién empieza y no tiene para comprarse un sándwich, hijos míos son los viejitos que no tienen nadie que les diga que aún valen. Hay tanto prójimo sin amor ni consuelo, hay tanta gente para educar que, sencillamente, ser madre de mis propios hijos no es necesario.”

Más allá de cualquier ideología, lo que movía a la poeta era, sencillamente, un sentido común de la justicia. Por eso podía ver como un chiste de humor negro el que Pinochet falleciera el Día Internacional de los Derechos Humanos o que Puerto Rico sea un pueblo que sabe reírse dentro del caos.

Recuerdo la siguiente anécdota. Cuando Awilda publicó la poesía Si no estuviera aquí, salí en defensa de su libertad de expresión creativa porque algunas personas vinculadas al espacio cibernético donde se reproducía la pieza comenzaron a censurarla. Una lo hizo por motivos ideológicos, otros porque no leyeron más allá de la fe de errata que antecedía el poema. Como Saramago utilizó al final de su vida la bitácora como medio de expresión, de igual forma lo hizo Awilda Castro Suárez. No se le podía pedir menos a una poeta que tenía como escritor de cabecera a Mario Benedetti.

Si no estuviera aquí

A mi Papá, al cual ya le dieron la carta que dice que no tendrá sueldo por dos meses.

Si estuviera allá tendría puesta mi gorrita,

mi arsenal de botellas de agua,

mi pañito con vinagre por si aparece el gas pimienta,

mis tennis mugrientos y mi garganta desnuda.

No me movería del Capitolio hasta que resuelvan.

Si estuviera allá gritaría consignas,

marcharía vestida de blanco,

recordaría cuando se hizo la Marcha por la Paz de Vieques.

Aquella vez lo logramos,

ahora,

quién sabe.

Si estuviera allá

estaría cogiendo tremendo “sun-tan”

junto a otros tantos miles que se quedarán sin sus habichuelas.

Cada diez minutos entro a la Internet

para ver que hay de nuevo,

apostando toda mi fe al destranque,

viendo como se queman los puentes del regreso.

Si estuviera allá,

estaría gritando, reclamando,

a fin de cuentas,

haciendo algo.

Si estuviera allá,

tendría la misma incertidumbre,

el mismo nudo en el pecho que siento

aunque esté acá.

28 de abril de 2006

West Reading, PA

The Mexican American Wall

A Sensebrenner y a King, para que el muro que les rodea la sensibilidad se disuelva.

Hay un muro de vergüenza

como costurón de carnicero,

rajando los llanos de esperanzas.

Hay calaveras en el desierto,

buscan salir del sueño que se les convirtió en arena y sed.

Ahora les dicen que no pueden pasar,

que no los quieren,

que es un delito atreverse a correr el riesgo y pasar.

Pasar es lo importante,

pasar,

trabajar,

ganar,

traer a la abuela y al tamal,

a la esposa de los ponchos,

al sobrino ranchero,

al vecino plomero,

a la vieja que plancha,

a la chacha que limpia

al indígena que recoge hongos, melocotones, manzanas, peras,

al que limpia colillas de cigarillos, papeles de golosinas

de las aceras sucias,

de las amplias alamedas

por dónde pasan los Minuteman, los cabilderos y congresistas sin ensuciarse los pies.

Ahora les niegan la sacrosanta greencard.

Mientras Lupita se parte el lomo amasando pan,

Pancho liga cemento 10-12 horas sin parar,

para que Andrés vaya a la universidad.

Andrés se enlista en el Army Be All Can You Be para poder estudiar,

nunca pisa el college,

lo mandaron a Irak,

tres meses después regresa tieso en un cajón.

Be all can you be…if you survive.

Dan los tiros de duelo y la bandera doblá.

Tanto cruzar el Río Grande,

el desierto con la Migra en los talones.

Tanto nadar,

tirar,

sudar,

llorar,

sacrificar,

si aquí no nos quieren.

Ahora somos criminales,

indocumentados,

somos un lastre en la tierra del American Dream,

en la Land of the Free.

Poem to the suburbs white lady

This poem is for you,

the lady that clutches her purse when I sit down near you,

that looks amazed when I say I have more college degrees than you,

that I speak two languages and was brave enough to leave everything behind to follow my dreams.In each glimpse you give me

I can feel your scorn,

because I am not white like the snow,

because my English is accented.

When you look at me over the shoulder

you lose sight of my dignity,

of me and all my people, who wake up before the sun rises to pick up the fruit you eat in your nice house in the suburbs.

When you look at me like a second class american citizen

because I am puertorican,

you forgot the historic fact,

that your country invaded mine

and my people died in your wars when you were dancing fox trot in Myrtle Beach.

When I look at you and smile,

what I want you to realize is that no matter if I arrive in the Mayflower,

in an airplane, or if I swim thru the Rio Grande or across the desert or the sea in a canoe.

How I get here does not matter.

The issue is, whether you like it or not,

I am here and I will not leave.

El zapato por Awilda Castro Suárez

A Muntadar al-Zaidi

Era tamaño 10,

negro gastado,

un beso de despedida.

Cuando cruce la puerta,

llevará en sus maletas,

miles de muertos y lisiados,

el rumor de la metralla a la hora de las abluciones,

el odio fermentado en las pupilas de los huérfanos,

tantas cosas no cabrán en sus maletas.

Era tamaño 10,

es una tristeza que no tuviese mejor puntería.

noviembre 2008

Reading, PA

*Nota: Una serie de artículos en torno a la vida y obra de la escritora Awilda Castro Suárez, recientemente fallecida, se publicarán en diferentes espacios cibernéticos. Página 0 (de El Post Antillano), Panaceas y Placebos de Miguel Ayala, Confesiones de Angelo Negrón, Bocetos de una ciudad silente de Ana María Fuster, Sur para caminantes de Mario Antonio Rosa y Boreales de Yolanda Arroyo, son algunos de las publicaciones que se unen a este homenaje. Anteriormente, con ese mismo motivo, se habían expresado escritores como Nicole Cecilia Delgado, Alberto Martínez Márquez y David Caleb Acevedo

EL GRAN INVISIBLE II: VERBO EN EL ESPEJO

2011-12-29T08:48:00.009-04:00

où tout le monde marche

he tirado mi pregunta al espejo,
a sus ojos dormidos y transeúntes
he llenado mi sed con el rito
y en la casa los silencios como viajes
tienen un cuerpo sonoro de celajes

ahora espero, voz, por tu sangre

paisaje aún esta palabra en la boca
unos barcos naufragan en la imagen
incendio de peces, o incendio de hierbas
todo va haciendo un nudo de amor
todo se revela en visión decapitada
hay días que se persiguen
llevo muchas horas en la imagen
pregunto, regreso, duermo, muero siempre,
y esos ojos sin hogar, con color de mujer,
no tiemblan ni contestan, no hay nadie
pero yo espero, lejos y cerca
como la lenta curvatura del deseo
donde el giro quiebra la niebla de la piel

y el salto vocifera,

la tarde languidece como una distancia
se va inundando una soberanía nocturna
y yo sigo aquí, encerrado entre palabras
pensando mis manos futuras, mi sangre futura,
con mi salto inocente y una cruz de agua
la cruz del viajero, la cruz del ocaso,
busco mi ser, lavo la cara de un ser
donde no hayan espinas ni anochezca,
donde pueda desnudarme con aire
ir de la mano allá, donde todos caminan
fruto del tiempo y arcoiris,

si Cristo estuviera aquí, en estos papeles,
en esta tinta que duda y no deja de amarle,
si al menos leyera conmigo versos de Verlaine
e hiciese ruido de alas en la casa,

los ojos del espejo despertarían

con una respuesta,

humana.

Marioantonio Rosa.2012
Derechos Reservados.

EL GRAN INVISIBLE

2011-12-23T09:56:00.002-04:00

dormido entre mis páginas
casi una letra entre la luz
mi cuerpo va naciendo
las huellas hablan aguas de miedo
el poniente es blanco,

me voy sintiendo aire,

el sueño, amarillo antiguo,
el sueño con mirada de viajes,
perdido surtidor, a veces amante oculto,
se acerca para decirme el tiempo,
pero es que ahora, donde estoy,
el tiempo es sangre de resacas,
y no está, se ha ido, solo,

ahora vuelvo al aire,

yo tuve una mujer de ritos y trenzas,
en su alcoba pude arrancar el mar,
y pude en ella encontrar mi rostro,
recuerdo sus fotos, altas, elegantes, destruidas,
me enseñó a desnudarme, me besaba su amor,
y su flauta en mi oído dormitaba,
tan lejos como hoy, aparece en mi sueño,
con la inundación desconocida a los hombres
la he tocado con lágrimas, y he nacido,

la palabra es nombre de aire,

este poema no lo escribe nadie,
sólo basta saber donde estoy ahora,
no tengo soledad, la tierra es joven,
hay vigías que imaginan el amanecer,
orillas de un párpado llegan a los ojos,
todo va subiendo con una sangre de asecho,

sol en mis espaldas,
criatura nueva que lame esta salida,

me visito,
como un mundo en calma luego del dolor.

Marioantonio Rosa. 2011
Derechos Reservados.

LES DESEO A TODOS UNA HERMOSA NAVIDAD Y UN AÑO 2012 LLENO
DE AMOR, LUZ, BENDICIONES...UN ABRAZO, LES QUIERO!

LAGAR FINAL: UNA COPA PARA FRANK SINATRA

2011-12-18T15:51:00.005-04:00

"Start spreading the news, I'm leaving today
I want to be a part of it - New York, New York
These vagabond shoes, are longing to stray
Right through the very heart of it - New York, New York...

-Frank Sinatra

Francis Albert Sinatra,
ojos de azul bandido, histrión profundo,
caja de música, eterno labio de mujer,
tu canción se escucha en toda esta sala,
donde palabra y mirada se humedecen en mosaicos
y el olor de la noche,
tiene la pesadumbre de los tactos
la conversación y las copas, el desahogo,
los deseos de desnudarse, los deseos de llorar,
o los deseos de nombrarse pecado,
van contigo en el tuxedo,
el cigarrillo, el corcho herido, la sonrisa,

es tu noche una hembra de duelo y asalto,

todos hablan,
yo, apenas sostengo mi silencio,
ya he perdido los ojos en preguntas,
y bebo en las soledades de los invitados,
hago mi lienzo futuro con sus sombras,
leo las mentes de sus puertas profanas
y paladeo la historia rota, la de los perfumes,
que va llevando un zig-zag a las caricias,

I want to wake up in a city that never sleeps
and find I'm Number one, top of the list

hablan, beben, se dormitan,
la noche tiene cirros de plata y árboles,
un gemido, una esquina con orgasmos, un miedo,
mi copa se termina, pido otra, llegan los celajes,
y esta sala tan llena con el mundo,
tan llena de mojados territorios, va temblando,
la maquillista que copulaba en una carretera de Barcelona,
el joven de Vancouver, y las cartas de Voltaire,
la curadora incansable en los brazos de Poussin
o el escritor hablando de los veranos de Yalta,
o quizás esas dos amantes,
toda la noche hablando desde el cuerpo, y yo perdido,
una caricia en el cuello, una caricia en la sombra,
y todos ebrios proclamamos la República,

I'm gonna make a brand new start of it,

Noche, lagar, lagar nocturno,
vamos pisando tu credo de cristales y panderos,
más allá del gusto de Khayyam o Baudelaire,
muy maldito como cuando me amaba con Rimbaud,
Villion, o las mejillas de Piaf, la enagua de Ava Gardner,
sin Hemingway, Dominguín, o Agustín Lara espiando,
o me maquillaba con la desnudez de Frances Farmer,
hasta quedar iluminados de criaturas líquidas,
o quemaba los casinos con la Bella Otero,
vamos y voy bebiendo lo que no termina,

no quiero que me entiendan,

la vida es breve y me palpita

destruido en azul,

y otra copa para los desvelos.

Marioantonio Rosa. 2011
Derechos Reservados.

Próximo: EL GRAN INVISIBLE

LAGAR IV: LA NOCHE DE LA IGUANA

2011-12-10T09:44:00.003-04:00

Me dicen: «¡No bebas más, Khayyam!»
Yo les digo: «Cuando he bebido,
oigo lo que dicen las rosas, los tulipanes y los jazmines.
Digo, incluso, lo que no puede decirme mi bienamada.»

-Omar Khayyam
Rubaiyat

me gusta tu lunar,
sabe a selva, a terraza mojada de espejos
o al sorbo de este vino a los labios

un lunar que es mi soledad,

mucho más, si es la noche en ti
visitando el respiro y el desvelo
bebiendo largas horas contra el lenguaje
desnudando lo desnudo, y contemplando
como el día amordaza su camino
y la oscuridad enciende las llamas de su circo
y las iguanas comienzan a seducirse
a besarse con agua y sombra,
con malas palabras, y flores

iguanas inundadas de hombres

oye, llevo mucho tiempo aquí
I see the devil and the angel in your heart
I confess either one is my addiction
Barry Gibb canta en una pantalla de exilio
el mundo luce sus torres de vinagre
no hay amor, ni sueño, estamos solos,
el aire es una cantiga sonriéndose al fuego
¿otro vino, poeta? me conmueve tu cintura
meditada y hervida en obsidiana,
necesito vestirme con tu desnudez
caminar contigo el próximo diluvio
descifrar a Jonh Nash, o Charles Wright,
jugar a los poetas malditos, acabar la tierra,

y luego la luz,

la nuestra, sin sol, sin horas, nuestra histeria,
o simplemente las iguanas entrelazadas,
calcinando pedazos de lunas, escuchando gemidos,
saltando con la magia de un espasmo,
y después, heridas de agua, surcando constelaciones,
bebe junto a mi sombra, amiga, bebe y lloremos,
córrete en mis muslos y en mis huellas,

y termina la noche
con el abismo de oro que ofrecen los silencios.

Marioantonio Rosa. 2011.
Derechos Reservados.

LAGAR III: LA BREVEDAD

2011-12-03T08:46:00.008-04:00

"Los sabios no te enseñarán nada,
pero la caricia de las largas pestañas de una mujer te revelará la felicidad.
No olvides que tus días están contados,
y que pronto serás la presa de la tierra.
Cómprate vino, llévatelo aparte y luego déjate consolar..."

Omar Khayyam
Rubaiyat

Esmeralda, 765, segundo piso,
terraza abierta a los huérfanos
un cuerpo de oscuridad se humedece
y llegamos a la mesa
me acompañan dos tristes mujeres
una llega cansada de buscar a un hombre de arena
la otra desde un eco, ahoga su palabra
la noche aparece sin dueño,
y bebemos,
bebemos, nos descubrimos
Charlie Parker toca el saxo
Lover Man,antes del descalabro

nuestra mesa es de lágrimas

ya no quedan labios,
las historias se van madurando en su polvo
preguntamos el destino, nos tocamos el destino
siempre me fascinó Jackson Pollock
action painting, dripping, highways,
y lloras sobre mi hombro,
y se queda un infinito que nunca había besado,
y sube el escalofrío del viento,
y el vino reposa sobre sus ángeles
eres de Cartagena, yo, no tengo brújula,
alguna vez fui poeta y cristiano,
hasta que llegó Billie Holiday y el espasmo,
pero beso tu frente con una sombra de niño,
y cantamos Ladies sings the blues,
somos tres vidas repasadas,
tres ventanas hablándose en la niebla
nadie nos conoce,

se acaba la música, Charlie duerme,
arcos para pájaros se picotean en la noche

y así amanece,
como una fotografía lenta y dormida

y un después.

Marioantonio Rosa.2011
Derechos Reservados.

DIAS DE BROMELIAS: NUEVO TIEMPO DE POESIA...

2011-11-29T19:49:00.003-04:00

PROGRAMA

Bienvenida: Marioantonio Rosa

Invocación: Vicente Rodríguez Nietzsche

Poeta Iris Miranda: Anotaciones sobre la meta-poesía y lo cotidiano en ¨Días de bromelias¨

Lectura de poemas:

PROGRAMA

Bienvenida: Marioantonio Rosa

Invocación: Vicente Rodríguez Nietzsche

Poeta Iris Miranda: Anotaciones sobre la meta-poesía y lo cotidiano en ¨Días de bromelias¨

Lectura de poemas:

Wenceslao Serra Deliz

Tyara Acevedo Morales

Esther Castrodad

Ivonne Gómez

Vicente Rodríguez Nietzsche

Hiram Collazo

Zulma Quiñones Senati

Marioantonio Rosa

María de los Ángeles Camacho Rivas

Participación especial de Rafael Vargas

Miércoles 30 de noviembre 2011 7:00 PM Fundación Sila M. Calderón auspicia:

THE LATIN HERITAGE FOUNDATION...

LAGAR II

2011-11-27T12:50:00.005-04:00

Nadie es capaz de ver lo que se oculta detrás de lo aparente.
Todas nuestras moradas son provisionales, salvo la última:
La morada de la tierra.¡Bebe vino! ¡Basta de inútiles palabras!

Omar Khayyam
Rubaiyat

hoy tienes el ánfora de las salidas
la de sol moreno y tierra para descalzos
y un molino de alas te hace una barca de sed
has llegado a mi cuarto en tu cansado relámpago
con heridas de una diadema entre besos
y es tan largo el oído de tu palabra
mitad árbol y un poco de charca

que duele desnudarte al vacío,

y ofreces esta boca de vino despierta y libre
como un campo donde aún el verde no entiende el lujo de sus siestas
y el aljibe con el pecado de cerrar los ojos
donde un gran cielo respira cuchillos nocturnos
y llenos de vino, arrebol contra llanto y miedo,
somos desposeidos y célebres,
héroes rotos con la seda de una huella
donde otra vez la tierra arrastra su cruzada

sin serpientes, ni ángeles,

es bello tu cáliz, ondean ciudadelas,
a lo lejos un desterrado se desnuda y muere
quizá yo mismo, muriendo sobre otras muertes
como una ola imaginaria sobre el pubis,
me han mentido tanto las mariposas
las buenas, las mansas, las que tienen a Dios en la lengua,
me ha mentido la mentira, se apagaron los incendios,
que sólo este vino y tú, son sala provisional

donde el huésped llega y se aprisiona
como buscando una sangre repentina

demasiado fuerte, para sorprenderse.

Marioantonio Rosa.2011
Derechos Reservados

LAGAR

2011-11-18T09:50:00.002-04:00

estas uvas, este rostro de huellas

con gusto a herida de mujer,

con salmo para un celaje sediento

me va colmando en su lámpara

me desnuda a contratiempo

y el mosto va besando mi resurrección

el paisaje lava sus facciones,

hay sol contra los árboles,

la pisada es húmeda

como un largo beso en el pecho

se derrama en la piel el sismo tibio

uno se siente amado y desterrado

erecto y hostil para inventarse,

uno siente que nunca ha usado ropa

y que no llegan viajes para ahogados

cada vez más libre, acudo hacia su sombra

su cabello en trueno líquido,

su histrión de palabra escarlata,

vencido en desnudez, escribo esta mujer rota,

rendida en mi cuarto y en mi fotografía

me bebo el fondo de su lenguaje,

amo su crimen,

esta tarde me ha citado en sus paredes,

conmigo arrastro una mirada inconclusa,

y esta religión,

donde la pisada tiene llanto de ambrosía.

Marioantonio Rosa.2011

HIMNO A LA LUZ

2011-11-12T09:14:00.005-04:00

despertaba,
como se despierta en un paisaje mojado
o antes del jardín y el sonido
despertaba con mis girones de pájaros
y la diestra de la sombra
ya lúcida y en contienda, desnuda,

esperando mi mirada,

la primera vez que me abrazaste, luz,
yo nacía en tu rostro,en tu mejilla,
prófugo y sin historia nacía de tí
de tus senos lactaba el viaje indeciso
y en tu tempestad mi refugio
dulce refriega en la boca que te cantaba
espíritu que persigo insomne
como a una mujer perdida en las lozanías

sin sueño,

y te hice mi alba proscrita y fiel
amanecía en mis palabras con tu desnudez
iba siendo poeta en tu silencio
piedras de agua irisaban la pupila
y estabas pura, más allá de los hombres
luz, a veces siento que no te amo,
en mis relojes oscuros voy sintiendo tu celda
no quiero que te escapes y me abandones
he tenido frío y hambre, mi piel está vacía,
tócame al menos con la herida de tu velo
yo quiero despertar, otra vez, bajo tu amor,

ser feliz en la huella prisionera
donde no exista otra cosa que tu alabanza.

Marioantonio Rosa.2011
Derechos Reservados.

ACERCATE A...LUZAZUL DE ANTONIO AGUADO CHARNECO...

2011-11-07T17:24:00.001-04:00

Todos invitados a la presentación de LUZAZUL la nueva novela de Antonio Aguado Charneco este jueves, 10 de noviembre, en el Centro para Puerto Rico, Fundación Sila M. Calderón en Río Piedras a las 7:00 Pm. Presentación a cargo de los escritores Eric Landrón y Marioantonio Rosa. Maestro de ceremonias el poeta y periodista Carlos Esteban Cana.

LuzAzul, publicada bajo el sello de Isla Negra Editores...a quienes adquieran la novela, se les obsequiará Sendero Umbrío, última colección de cuentos de Aguado Charneco...acércate a LUZAZUL...TE ESPERAMOS

AMANDO EL OFICIO

2011-11-06T09:12:00.003-04:00

En mis cosas, a voz de noche
como sucediendo en un pozo
donde los hijos del agua gimen una plata suave
perdida al oído, más alba de espíritu
sonido de corteza, sonido de abismo

palabra sombra que me sorprende

he estado dormido, lo sé, un milenio, un aliento,
bajo mis manos un trópico de sed llevaba ruido de amor
y caían hojas mortales, verdades cortas, silencio,
el escalofrío fundía un viaje al insomnio
y yo, trataba de escribir, era mi propio imposible
trataba de amarme en la usada ansiedad de las hogueras
y estaba con los tristes desnudándome en la lluvia
hasta hice una pira de alas para mis malas metáforas

y todo se hizo hogar
es, lo que la poesía no me ofrece,
ayer esperaba al aire en su balcón de cigarras
el dulce limo de un resplandor en la cenizas
los pasos que se repiten una vez y hacen tu muerte:

desnudo en la escalera
nacido en el beso de mi ahogado hermoso.

Marioantonio Rosa. 2011
Derechos Reservados.

MUY CERCA...

2011-11-01T15:04:00.004-04:00

Muy cerca de las cosas
aprendo a soñar como niño
y como niño dibujo mi astronomía
de ríos lentos y hogares en lienzos.
Hoy, tiene luz de hojarasca la cigarra
y un caballo sorprendido es la nube,
hoy me salvo, con mis manos, alba rota,
y mi oración, lágrima descubierta...

Marioantonio Rosa.2011
DERECHOS RESERVADOS.

EL ESCRITOR MANUEL MARTINEZ MALDONADO...ENTREVISTADO POR CARLOS ESTEBAN CANA....

2011-10-27T10:51:00.008-04:00

En las letras, desde Puerto Rico: El Vuelo del Dragón y la obra de Manuel Martínez Maldonado

por Carlos Esteban Cana

Ahora que recién publico la edición de En las letras, desde Puerto Rico dedicada a Olga Nolla recuerdo que la última vez que la escuché fue en el Ateneo Puertorriqueño. En esa ocasión la poeta compartía auditorio con Angela López Borrero (a quien conocí en el grupo Puertas) y con Manuel Martínez Maldonado. Si no me equivoco, Martínez Maldonado conversó esa noche acerca de su novela Isla Verde.
Después supe de Manuel cuando se le nombró Presidente de la Junta de Directores del Instituto de Cultura Puertorriqueña. Y con el tiempo jamás imaginé que trabajaríamos juntos en la directiva del Pen Club de Puerto Rico, una integrada por Juan Antonio Rodríguez Pagán (QEPD), Mario Antonio Rosa, Ana María Fuster, Carlos Roberto Gómez, Martínez Maldonado y este servidor. Indudablemente, con uno u otro de los miembros de esa junta, antes y después, he tenido una relación estrecha. Pero en lo que se refiere a ese año y a ese grupo rector del Pen Club, fue Martínez Maldonado quien demostró más solidaridad y respeto hacia mi persona y mis iniciativas.

Fue Manuel Martínez Maldonado el principal arquitecto de la visita de dos personalidades de la cultura contemporánea española. Hablo de Luis Antonio de Villena, poeta de referencia generacional en la Península Ibérica, y que ha marcado toda una época dentro la poesía española de las últimas décadas del siglo XX, y Francisco Brines, poeta con una vasta obra de corte ontológico que gravita en torno al misterio de la muerte. Publicado por prestigiosas editoriales como Ediciones Cátedra, Brines recientemente fue galardonado con el Premio Reina de Sofía de Poesía Iberoamericana. Los eventos que se realizaron en torno a la visita de estos escritores, eventos que se efectuaron en diferentes partes de Puerto Rico -actividades en las que participaron algunos de los poetas nacionales más importantes- fueron los acontecimientos que mejor representan esa época del Pen Club de Puerto Rico (el otro podría ser el premio por toda una obra que se le otorgó en vida a la poeta Laura Gallego). Y como dije al inicio de este párrafo, fue Manuel Martínez Maldonado el responsable principal de la visita de Villena y de Brines a suelo boricua.

Después de esa época Manuel Martínez Maldonado viajó a los Estados Unidos para desempeñarse en labores ejecutivas en el campo de la investigación médica en la Universidad de Louisville. Reconocimiento que se le otorga a personalidades con una brillante trayectoria. Yo desconocía que Manuel Martínez Maldonado era un prestigioso nefrólogo con valiosos descubrimientos en su especialidad y colaborador consecuente en importantes publicaciones periódicas de la medicina. Tampoco sabía que fue crítico cinematográfico aunque alguna vez, cuando yo trabajaba en el Canal 6, pude verle en el estudio televisivo cuando se grababa un episodio del programa En cinta que conducía Rubén Ríos Ávila.
He recibido siempre de Martínez Maldonado una cordial y genuina solidaridad. Recuerdo que entre los pocos comentarios que merecieron las primeras ediciones de este boletín cibernético (que ya hoy se reproduce en diferentes partes del planeta) siempre destacaron las palabras amables y entusiastas de Manuel. Hoy, por todo lo anterior, y con motivo de la publicación de su nueva novela, El Vuelo del Dragón, bajo el sello de Terranova Editores, En las letras, desde Puerto Rico conversa con el amigo y escritor Manuel Martínez Maldonado. ¡Mucha salud para ti, Manuel! Mis respetos, siempre.

CEC: ¿Por qué un poeta como Tú se lanza nuevamente a la narrativa?

MMM: Mis poemas han sido en su mayoría experienciales, anécdotas de mi vida disfrazadas con la ficción que se elabora para hacer literatura. Aunque sobran los antecedentes en la poesía de todos los tiempos y de muchas lenguas, el poema épico se practica poco hoy día, y las historias que quería contar en El Vuelo del Dragón no son amenas a ninguna otra forma que no sea la novela. El amor se presta mejor para un poemario como lo es Novela de Mediodía (Cultural 2003, Verbum 2004), que cuenta una historia sin que se pierda la individualidad de cada poema. Por supuesto, escribí Isla Verde o el Chevy Azul (Verbum 1998), otro libro que, como esta nueva novela, fue de larga gestación. Aquella experiencia, me preparó para escribir este libro. Mi educación como científico e investigador médico me brindó los métodos investigativos para el estudio del trasfondo histórico y político de la época en que se desarrolla la trama de El Vuelo. También influyó, para que ahora cuente historias largas, el querer que mi poesía esté más cerca de la “poesía pura” de Juan Ramón y dejar la “protesta” (toda novela es “una protesta”) para lo novelístico.

CEC: ¿Cómo contrastas el proceso de redacción de la novela con la creación de tus libros de poemas?

MMM: Yo escribió los esqueletos de mis poemas a mano en libretas; en las libretitas promocionales que me dan en reuniones científicas, si la discusión de las conferencias me aburre; en la página en blanco de un libro que me ha dado una idea; en servilletas; en el plano de un museo; en el programa de una obra de teatro o de un concierto o una ópera; en mi Moleskin; hoy día, a veces en mi iPhone; etc. Me aseguro de guardarlos, pero los abandono por un tiempo y regreso a ellos a ponerles sangre y músculo, y, mucho más tarde, y más importante, a ponerles piel. Me refiero a ese proceso no siempre exitoso de buscar la palabra precisa y tratar de eliminar las superfluas.
La escritura de mis novelas ha sido más premeditada. La generación de notas ha sido más formal y estructurada. He construido bosquejos de la trama, he escrito guías y descripciones de los personajes, he construido árboles genealógicos y trascendencias familiares, y eso lo he ido enmarcando en la época, en la historia, con la intención de que el lector llegue al punto que comience a cuestionarse qué es verídico y qué es ficción. Además, por el hecho de que hay un trasfondo político importante en El Vuelo del Dragón, que presenta tanto las pasiones ideológicas que permearon con su combustible la llamarada de la guerra civil española, como las que incendiaron al Puerto Rico de la época de Winship, la persecución de los nacionalistas, y la creación del Partido Popular, he tratado de permanecer lo menos abanderizado posible. He querido dejar que sean los personajes los que armonicen con sus acciones y sus pensamientos sus creencias ideológicas y que le den ellos cuerpo a la trama.
Como te imaginas, ha habido mil correcciones y revisiones; muchos amigos han hecho sugerencias, lectores profesionales (correctores de prueba) y lectores apiadados han probado el guiso y han sugerido condimentos o encontrado ratas husmeando en algunas esquinas. Es un texto extenso e intenso, y, difícil. No por el lenguaje en sí, que me parece muy asequible, sino por sus complejidades narrativas y la ambigüedad ideológica que afecta a algunos de los personajes. Ha sido un proceso arduo, pero apasionante.

CEC: Para beneficio de los lectores de este boletín ¿de qué se trata El Vuelo del Dragón?

MMM: Tal vez sepas que el modelo de avión que llevó a Franco desde las Canarias a Marruecos para comenzar la guerra civil española se le conocía como Dragon Rapide. De ahí el título de la novela y que el avión sea un leitmotiv en ella. Dos hombres que son cuñados, uno de izquierdas otro de derecha, están involucrados en las intrigas que se han suscitado en Madrid. Uno participa en el asesinato de Calvo Sotelo, el otro –desde el clandestinaje y la quinta columna- es responsable del sabotaje del polvorín de Lista, en el que mueren numerosos inocentes. Dado por muerto en el asalto al Cuartel de la Montaña por su familia, el derechista, conocido por su alias “Banderilla”, es perseguido por la policía militar. La pesquisa la encabeza su cuñado sin saber la identidad del saboteador. Por razones imperiosas, los principales huyen a Puerto Rico donde se involucran en la política de la isla antes y durante la militarización que en ella ocurrió en los años precedentes a la segunda guerra mundial. Aquí se codean con los gobernadores Winship y Leahy; y las masacres de Río Piedras y Ponce. Las acciones de Hitler y Franco, influyen en sus acciones. Una vorágine de intrigas, espionaje y muertes los sigue por el Caribe y los lleva a Cuba y a la Francia de Vichy durante la ocupación alemana, mientras sus vidas van uniéndose cada vez más con consecuencias sorprendentes

CEC: ¿Cuáles son tus influencias como escritor? ¿Desde cuando comenzaste a escribir?

MMM: Siempre he sido un lector empedernido. Comencé a leer cuando tenía cuatro años y lo primero que recuerdo haber leído es una serie de libros de cuentos de hadas (creo que venían de España) y el Billiken (una extraordinaria revista Argentina para niños, que aún circula). Los cuentos de hadas (letra grande; oraciones simples) eran orientales, nórdicos y germanos, y estaban ilustrados. Por motivo de esas lecturas y porque en diciembre de 1941 comenzó la guerra mundial contra Alemania y los japoneses, a los cinco años escribí un cuento de cuatro o cinco oraciones (que desafortunadamente se me ha perdido en una de mis mudanzas) sobre un vecino de Yauco en su primera misión como piloto. Era muy escueto y decía (según recuerdo) exactamente lo que había sucedido. Algo así como: Fulano, que vive a tantas casas de la mía y es el hermano de mi amiguita fulana, se fue de piloto, y los alemanes (pueden haber sido los japoneses, ya no recuerdo) tumbaron su P-39 (me aprendí los modelos de los aviones de la guerra y los podía dibujar; hoy recuerdo sólo algunos) y murió. Recuerdo que a sister María Caridad, mi maestra de primer grado, le pareció muy lúgubre.
Pero pasaron muchos años antes de que volviera a escribir algo que no fuera para la escuela. Leía las asignaciones y aprendía poemas de memoria (Rubén Darío, Llorens, Espronceda, Núñez de Arce) y cuando llegué a sexto grado descubrí las Leyendas de Coll y Toste y otras cosas que me daban a leer mi madre y mi abuela. Pero mi primera influencia, algo que hizo decirme “voy a escribir algo así” fue la Llamarada. Ya estaba en octavo grado y leía una lista ecléctica de material variado: La Sombra, Doc Savage, Perry Mason, Ellery Queen, Agatha Christie, comics, novelas “pornográficas”, que eran traídas de contrabando al vecindario por los chicos mayores de diecisiete, tales como La Piel de Curzio Malaparte y La Coquito de Joaquín Belda. Éstas las leía de prisa para llegar rápido a los pasajes salaces. Pero no tardó mucho para que cayeran en mis manos Azorín, Pérez Galdós, Hemingway, Fitzgerald, John O’Hara, que considero uno de los grandes cuentistas del pasado siglo, y, especialmente, J.D. Salinger, que me condujo a comenzar a escribir Isla Verde (El Chevy Azul), que al principio se llamaba Anoche en San Juan, en 1961, y cuya influencia asoma en el libro de cuando en cuando. Cada uno de estos autores influyó en mí de forma distinta: Azorín por la belleza de sus descripciones, Galdós porque fue mi primer encuentro con la mezcla de historia y ficción en la literatura (no leí hasta después a Walter Scott y a Dumas), Hemingway por su precisión y la ausencia de sentimentalismo en su escritura; Fitzgerald por su estilo y su prosa conmovedora; y Salinger por su comicidad tan triste y real, y su conocimiento de las perturbaciones emocionales de un adolescente. Después, Cervantes, quien me alegro haber leído después de haber cumplido los treinta, Borges, Graham Green, Vargas Llosa, García Márquez, Fuentes, DeLillo, William Kennedy, y, recientemente, Aira, Piglia y Bolaño.

CEC: ¿Por qué escribir? ¿Tienes alguna poética? ¿Un ars poético?

MMM: No creo en tendencias del momento ni en “movimientos”. Creo en el deber del artista con su entorno y la sociedad, pero también creo que, a menos que no tenga grandes talentos y sea muy valiente, se debe de concentrar en expresar sus ideas a través de su arte. Mi “ars poética”, si así se puede llamar, es que puedo ser tierno o devastador, y que digo lo que tengo que decir y no me amedrento ante la opinión de muchos o de pocos. He decidido que escribir es una catarsis emocionante y cautivante. Entiende, por favor, que hago estos comentarios desde la perspectiva de un novelista que comienza su carrera, que es cómo me veo. Pero escribir es lo que haré ahora hasta que me muera.

CEC: Manuel, tú eres un escritor que se ha codeado con diversos escritores, algunos de la talla de Francisco Brines y Luis Antonio de Villena, quienes visitaron el País gracias a ti… Puedes hablarnos de eso…

MMM: Mis viajes como conferencista médico y presentador de mis investigaciones me han traído en contacto con mucha gente en muchos sitios. Pero le debo parte de mis amistades literarias a mi buen amigo Carlos Prieto (hay varios Carlos Prieto, todos familia y famosos, que incluyen un chelista, y un director de orquesta, que estuvo aquí en el Festival Casals, de 2006, si recuerdo bien) un nefrólogo español dedicado a los trasplantes renales, que no sólo es un gran aficionado a la música clásica (como sus primos), sino que es primo carnal de Carlos Bousoño. Con Prieto y su mujer fuimos mi mujer y yo a conocer a Vicente Aleixandre, en Madrid. Allí estaba Bousoño que durante treinta o más años visitó al Nobel casi todos los días. Don Vicente, que hacía poco había recibido el Nobel, fue un anfitrión generoso y de una dulzura indescriptible. Ambos leyeron mis poemas y me alentaron a que publicara; muchos están en La Voz Sostenida 1984. Don Vincente me regaló unos libros autografiados que siempre me acompañan. Mi amistad con Juan Ramón Jiménez fue motivo de conversación porque éste me había sugerido que me fuera a estudiar literatura a Madrid y que me daría una carta de presentación para Aleixandre. ¿Qué hubiera sucedido de haber pasado eso? Nunca se sabrá y, en realidad, nunca lo consideré.
De todos modos, la próxima vez que fui a Madrid Carlos Prieto me dijo que estábamos invitados a comer (almorzar) a casa de Bousoño, en las afueras de Madrid, y allí conocí a Paco Brines y a Luis Antonio de Villena. Nos hicimos amigos rápidamente y he seguido viéndolos cuando vistamos Madrid. En otra tarde memorable en casa de Bousoño, también conocimos al gran Claudio Rodríguez, un hombre de una sencillez asombrosa y un poeta del parnaso de la poesía moderna en español. Bousoño, Brines y de Villena vinieron a Puerto Rico dos veces, incluyendo, en el caso de los dos últimos, la vez que mencionas. El estupendo poeta Ángel González había sido compañero de escuela (en el mismo grado, según recuerdo) de Bousoño, y con esa introducción me carteé con González, a quien invité a San Juan y pasamos una semana deliciosa leyendo poesía y tomando Don Q y Barrilito. De paso, Bousoño, González y Rodríguez, han sido galardonados con el Asturias de Letras.
Gracias a mi especialidad, también conocí a Jorge Guillen, quien al final de su vida sufría del riñón, pues fui a verlo con su nefrólogo (amigo mío) en su casa en Málaga. También he conocido a Antonio Colinas en Salamanca y, poco, a Luis García Montero, en Madrid.
Lo más importante de esas relaciones ha sido que todos (excepto García Montero; no tenía ningún poema conmigo en lo que fue un encuentro fortuito) leyeron mis poemas con entusiasmo. Me hicieron algunas críticas, pero también hicieron elogios de mi poesía. Los poetas tienen pocos lectores. Saber que uno cuenta entre ellos a poetas como estos es un gran premio para un chico de Yauco, Puerto Rico, que envejece.

CEC: ¿Tienes algún ritual en particular a la hora de acercarte a la página en blanco?

MMM: Trato de escribir todos los días, aunque sea una oración. Si no me sale lo que de primera intención era mi meta, me mudo de la novela a un poema, o viceversa. O me voy a algo ya escrito, y lo corrijo. .

CEC: ¿Qué libros son importantes en tu biblioteca?

MMM: Tengo los libros dedicados por excelentes escritores que he conocido personalmente sobre mi escritorio. Además, vuelvo a ellos constantemente, particularmente en el caso de la poesía. No pasan muchos días en que no lea por lo menos una línea de Juan Ramón. Claro, están mis diccionarios y las gramáticas, que me desesperan.

CEC: ¿Te ocupa en estos momentos alguna nueva creación?

MMM: Tengo 73 años y soy paciente de cáncer: voy de prisa, pero con cautela. Me retiré hace año y medio y completé otra novela y he escrito otras dos, además de El Vuelo. Sólo te quiero dar noticias sobre una de ellas que me ha tomado más de 15 años escribir y que trata del caso infame del Dr. Cornelius Rhoads, médico que declaró haber asesinado 8 pacientes y de haberles inyectado células cancerosas a otros 8 pacientes, cuando practicó en el hospital Presbiterano del Condado en 1931. Estoy en proceso de revisarla y trataré de publicarla lo antes posible. Trataré de que no compita con El Vuelo. Por ahora lleva el título La Muerte se Viste de Blanco y es un “thriller” que también incursiona en el tema del mal uso de sujetos humanos para la experimentación médica. También necesitó una gran investigación histórica y la dedicación de muchas, muchas horas de lectura y estudio. Pienso que junto al Chevy Azul, El Vuelo y La Muerte, forman una especie de trilogía puertorriqueña que cubre desde los años 30 hasta los 60. Las otras dos novelas, que están básicamente terminadas, son de mi total invención. Ya hablaremos de ellas a su debido tiempo.

PARA UN DÍA INVISIBLE

2011-10-24T09:55:00.006-04:00

cuando no sé de mí,

cuando lentamente los sueños se cierran

y los salmos marchitos en la boca

abren una oscuridad de higueras

alma, yo te escucho

yo tenía un niño perdido en mi palabra

y los brazos contemplados del aire

yo esperaba el agua dislocada de la música

el mar pequeño y vivo donde despierto

ya en tu color de madera arrodillada, alma,

quería el amor de mi descanso

tu herida de silencio en los paisajes

o simplemente la sal, tan de tu luz y abrazo

no estás, alma, no me habitas

entonces queda llorar, queda el abandono,

queda preguntar tu nombre a las muchedumbres

caminar por la ciudad en un dolor de espera

creerme infinito en los mapas del diluvio

o imaginar un día invisible

para empezar a ser hombre y celebrarte

aquí estoy, sin nada en las manos

entre el juego de la sed y los desvelos

ámame, alma, te pido amor

y un pájaro soleado contra toda sombra.

Marioantonio Rosa.2011
Derechos Reservados.

BARLOVENTO II

2011-10-04T08:11:00.003-04:00

Cruz de viento

Nevada, clara de nieve,

flor de los témpanos, tú,

sobre una corza marina.

Norte. Sur.

-Rafael Alberti

Marinero en Tierra

El aire pasa abrazado en la habitación de un espíritu

nada tiene silencio de hombre

y todo brilla en colores náufragos

yo,

escribo este poema temblando

como tener las manos con gaviotas rotas

o el fuego débil de un tren en sus sonidos

nada camina por el mundo

se han ido todos, sólo el viento responde

desborda jardínes con astros mutilados

y el alma tiene un rostro, ¿de quién?

la cocina oscura, el ron servido

y un ruido de mar en la pared para el desvelo

extraño tanto a mi padre con sus libros

la plomada, el busto del ingenio, el tiempo

los planos firmados con espadas azules

siento que una palabra se ha perdido

la he buscado en muchas bocas, y no amanece

¿dónde está el amanecer? ¿abre su sangre el rocío?

Aire, un aire en punto cardinal

llega entre sus hogares de lienzo antiguo

canela o papiro, quizá decepción de desnudarse

no sé, me basta escribirme contra mi sangre

hacer la señal para unos árboles negros

tal vez el agua desde allí me sorprenda

y esta palabra que va,

abra su habitación, y me destierre.

Marioantonio Rosa.2011
Todos Los Derechos Reservados.

BARLOVENTO

2011-09-29T09:56:00.008-04:00

un viento, un baile roto
donde el ropaje de piedra prepara su madre solar
para lanzarla al vacío de los azules
una sombra de águila para la sed
un cascabel de agua para el amor

la tarde gime en sus altas torres
hay desnudos escarlata
los ojos son ahora un río antiguo
atado en su memoria como un beso
y ese viento único, de pies duros, carne limpia,
me trae la sed donde rompo este lenguaje
fijo mar, allá, donde se desmayan las brújulas
acá estoy desolación, no ha llegado mi viaje

y mi boca pervertida de nombres

siento la sombra cristalina
palpar el rostro, mi rostro, el perdido,
el que calla el abismo elegido y hermoso
donde los aires empiezan en victoria
y van desangrándose como un pétalo fresco
y se conmueven cerrándose al tiempo

aire, aire, nada traes de mí
mira mi siglo con llamarada de alas
soy el que ha despertado de una herida

sin morir ni nacer
empezando, un derrumbre hacia el sol.

Marioantonio Rosa.2011
Todos Los Derechos Reservados.

LIMITE V: FINAL PARA UN COMIENZO

2011-09-21T10:09:00.009-04:00

alma,
en tu isla amarilla, en tu estanque de palabras,
en la ceniza blanca que te hace desnuda

me abandono a la vida

más vida, mucha, diluvio nuevo
horizonte descalzo para extinguirse en amor
y que luego venga un sol para desterrados
y me bese la nuca, con su plata de infancia
e invisible me despierte sobre sueños

alma que no me conozco
que me rindo en este tren de luna y yeso
alma, que me persigo entre las hojas
y caigo con este nombre en los labios

voy a mi sur, tiniebla hermosa
donde cada palabra nueva lava los días
y un delta perdido a mis imanes me desnuda

alma, llegas, silencio, fragua y desvelo

soy,
soy,

el límite no está,

sólo este beso del mundo que inunda las alcobas.

Marioantonio Rosa.2011
Todos Los Derechos Reservados

Próximo: BARLOVENTO

LIMITE IV: BAJO EL ESPIRITU

2011-09-12T11:12:00.008-04:00

después de no volver,
de estar entre horas sin memoria
como el hijo de un aire o un silencio
bajo verde sonido, desterrado,
predilecto en una noche de espejos desnudos

me siento cerca de tu nombre

fue cercano el relámpago
estaba en tu mirada, laberinto de agua,
se fue desbordando en ropas de luces
y quebraba el gusto de la arcilla
en la mano del alfarero sediento

¡y qué triste la huella en remolino!
¡qué visita de sol tan pequeña en la sangre!

hambre tan mía, con sus blancas hojarascas
colmadas en un trono de sudor y pérdida
y yo quería moverme, y llagarme con el cielo
y todo tan lejos, amigos, nombres amados, ¡todo!
un pez de naufragio besaba mi boca y cantaba
el desmayo era un hogar remoto
donde mi cuerpo se atardecía y esperaba

ahora tan cerca, espíritu
te pido mi oración de niño

voy abrir los labios
para hacerme mío, más allá del sueño.

Marioantonio Rosa. 2011
Todos Los Derechos Reservados

LIMITE III

2011-09-07T08:17:00.004-04:00

toda esta noche es un espejo
estragos van inundándose con sombra de luna
el viento pasa en vestiduras de ceguera

otra vez mi gran soledad

viajo por una palabra usada
palabra de alba, sangre o tejado
casa unida de mis manos perdidas
en este nombre de todas mis lágrimas

afuera queda una ciudad
con la moneda solemne de las muchedumbres
y los árboles de agua y la frontera
con un sismo de soles amargos
pero siendo poeta en este abismo
solamente sueño recordarme
alguna vez bajo la nana de un niño

tengo el alma, visión de muros
río disecado de una belleza para tontos
y los bolsillos vacíos,
como el viaje forastero de las inundaciones

esta mañana contemplo estas letras
no puedo terminar este poema

sin que exista,

una mariposa en la garganta que fulgure.

Marioantonio Rosa.2011
Todos Los Derechos Reservados.

LÍMITE II: EN EL ÚLTIMO LUGAR DEL MUNDO

2011-08-31T15:59:00.009-04:00

"en el último lugar del mundo
luego de la cordillera
esparcería yo mi llanto
para que hallaras mi huella..."

-Ricardo Montaner

yo soy en mi alma un último lugar
una puerta regada de luces descalzas
y un mar para niños que no consigo

he ido, mundo, tras tu hambre
y me hice un cuerpo de árboles
buscando hablarme entre tus lluvias

cuando no había amor
me quedaba con esas lozanías
hechas con palabras de nacimiento

y pensaba, alma, un último lugar
así como la cordillera de una huella
cimera, adivinando lo que pierde

y en acritud no podía decir mi nombre
mezcla de madera y jardín roto
muerte a medianoche o silencio

de modo que sigo esperando
toda mi alma, para verme entre tus labios

para hacerme,tuyo.

Marioantonio Rosa.2011
Todos Los Derechos Reservados

MARIOANTONIO ROSA: PRIMER PREMIO CERTAMEN DE POESÍA ROBERTO CANTORAL, MIAMI, FLORIDA...

2011-08-28T11:13:00.003-04:00

MARIOANTONIO ROSA: PRIMER PREMIO CERTAMEN DE POESÍA ROBERTO CANTORAL, AUSPICIADO POR LA REVISTA POESÍA Y PROSA IBEROAMERICANA ORIGINADA EN MIAMI, FLORIDA. MIS INFINITAS GRACIAS A DANTES, INSTITUTO NUEVA ERA, Y EDITORIAL GAVIOTA...COMPARTO CON USTEDES ESTE LOGRO, LES QUIERO...!!

LIMITE

2011-08-25T10:10:00.003-04:00

converso con estas palabras de cansancio

esta niebla de varios rostros vividos

me persigo en una llamarada que amo

y no sé de mí, el regreso

las palabras no están, como en un daguerrotipo

un espeso bronce las hace lejanas a la boca

sólo contemplar, sólo callarse en la belleza

y esta alma, si acaso tiene nombre para escribirla

aquí el poeta, ¿lo fui? ¿estaba el mar?

yo quiero dormir bajo el lienzo del niño

ir vociferando con lentitud luces vacías

hacer mi signo en la guerra de la esfinge

pero estoy cansado,

los caminos son mi sangre en tierra y agua

un agua que no madruga el cuerpo que se pierde

y sigue

sigue con el alma incomprendida

Marioantonio Rosa.2011

YO SOY EL QUE TU BUSCAS: PARA DESPEDIRSE

2011-08-16T10:08:00.006-04:00

con censura, sin censura y a pesar de la censura

-Marioantonio Rosa

un lápiz labial, un puma iluminado y hambre
nos ha marcado el cuerpo redivivo
como quien destruye un himno en silencio
y abre surcos al vidrio de una luz futura

cuando los labios se pierden

no quiero estar dormido
cuando tu cuerpo me penetre
en la sordera de una luz ya de ternura
y se haga el aire esclavo en mis manos
para tocarte siempre entre los ojos cerrados
y el almidón de la hoguera
se hiera de gemidos y devuelva
la frontera moribunda en la escalera

háblame al oído
como a un dios de deseo y jaula
háblame palabras de desgarre
para que todos desangren su censura
y frustrados no se encuentren en sus partes inconclusas

entra en arena y miedo
por el ocaso del día que no escapa
y vuelve a nacer con mi luna entre salivas
o desmaya tus anillos de huella antigua
diciéndome este amor largo y postrero
pon tu senos en mi boca, tu sexo en mi boca
como la orilla de una palabra nueva
donde hombres y mujeres se abracen en estruendo
y no quede silencio,

sólo la espuma de los fuegos repetidos

vuelve a llamarme,
en la mañana cuando todo está vencido
o en esa noche de caídas en tu cuarto
cuando eres una fiera de letargos
y pides eso que se llama anchura,
sudor, isla, embestida y oráculos
o quieras de este pecado el lanzallamas
donde limpias estatuas de sueño
se vienen en enjambres hacia el milagro

llámame,
quiero ser eso que hacen las llamadas telefónicas

cuando lo que se busca
es humana perdición de eternidad.

Marioantonio Rosa.2011
Todos Los Derechos Reservados.

PRÓXIMO: LÍMITE

YO SOY EL QUE TU BUSCAS IV: JUEGOS DE MESA

2011-08-09T09:38:00.007-04:00

What am I doing in this floor? Love?
Well, let's say ... about what we are doing ... is to give pleasure..."

-Marlon Brando
The Last Tango in Paris

la mesa está servida
corte de piel, al tiempo, aroma de búsqueda
sospechas de crearse en un orgasmo
tentar un espejo, o inundar su celaje
imantarse en ese ruido que traiciona
cualquier calma del pudor
o simplemente ya mojados

ser bandidos en la causa

abres tus piernas
una divinidad desenfunda su marea
cardumen de color soledad
lejano y al mismo tiempo clima de ataque
la mesa sirve rodillas arqueadas
es hundimiento a boca de mar
el resbalo, el sonido, más, más,
el sonido es la jabalina en hambre de su frontera
vuelve, dale, más, infinito, róbame,
la espalda sube en su alba trasnochada
resbalo, sonido, cada vez, mesa en hojuelas de huellas
líquidos, ruptura, salmo del agua apareada
quiero, dale, más, y la garganta muerde el conjuro
"te buscaba" "te quería" "te tengo, llévame"
y la esperma tirita un árbol de voces roncas

un grito doble se desfigura en los ojos

me preguntas porqué estoy aquí
quemando tus poemas de heridas solitarias
tu me llamaste, yo estaba con tu sombra
haciendo un día nublado para desmayarnos
es hermoso el panorama de tus ventanas
un parque, niños en el columpio, guerras lentas de pájaros,
al fondo la bahía, unos chicos corren su sudor, más gente
y vuelvo hasta tus ojos pidiendo otro juego de mesa
al que no se puede renunciar lleno de silencio

un juego donde quedan servidos
los charcos de un amor sin puertas

Marioantonio Rosa.2011
Todos Los Derechos Reservados.

LLEGA...ESCAYOLA POR THE LATIN HERITAGE FOUNDATION

2011-08-06T10:15:00.002-04:00

Escayola es decir, espíritu, contemplación, naturaleza, pendientes a este poemario

que abre la colección de autores puertoriqueños auspiciados por The Latin Heritage Foundation...

Marioantonio Rosa
Asesor Ejecutivo
The Latin Heritage Foundation
Washington-Nueva York

www.latinhf.com

YO SOY EL QUE TU BUSCAS III: LA DANZA DE LOS ATADOS

2011-08-02T09:48:00.005-04:00

En amour, tous les sommets sont orageuses...

-Marqués de Sade

la sensación comienza
muy suave, muy apacible
la sombra es delgada en los nudillos
y la desnudez como una trampa
decide caerse en charcas y vorágines

sólo se ven la bocas
con sus espadas desgarrándose
como en un territorio de aire
donde el ojo transparente elige su pecado

sólo se alcanza la erección primogénita
goteando su isla blanca al asalto
y el chasquido de una palabra encarcelada
donde el amor cabe traspasado de flechas

ya unidas las manos
el lazo sube su mordida, un sudor
hablado en lenguas heridas por esperar
"átame, suave, y luego derrámame"
y el lazo es más fuerte, un cauce de mantequilla
va a los senos, al ombligo, al sur, mi sur desesperado,
y la lengua se arrebata en el oficio de la invasión
hay espejos en el techo, son sierpes,
con un nido de lluvia para cautivos
atados la humedad quema sus alas de sorpresa
y se esparce en el sol anochecido en las sábanas
llega mi asedio a los dedos de tus pies,
los saboreo como si fuese un espasmo para sobrevivir
hay un mar en tus piernas, un mar que lastima,
de tanto desearse como a un náufrago
y tu tatuaje de letras copulando
y tuz piel cercana a un cañaveral en furia
atada eres una canción en sangre salvaje
atado me repito en muecas de semen
y llenos de soledad nos contemplamos gimiendo,

sin salida
sin existencia

y la danza arrecia sus lazos infinitos.

Marioantonio Rosa.2011
Todos Los Derechos Reservados

YO SOY EL QUE TU BUSCAS II

2011-07-26T20:07:00.005-04:00

...durante una sonata de Shubert

la luna tiene un pájaro de espada y agua
desmayado y simple, parece tierra
cuando despierta descalza en su milagro

me acerco al teléfono
son nueve dígitos, voy pisando las teclas
y llego a la última, la que comunica
la luna es grande como una palabra
un río de plazas desnudas te imagina
hay apetito de luces a la cintura
te desfiguras de todas las mujeres del sueño
creo que andas en ropa interior, o casi transparente
para que nadie te vea escuchando el barrio
donde todos los ecos deambulan tu destino
pero, y vuelvo a decir, no obstante,
te llamo erecto y fuerte, viento de raíz,
sol de carne limpia y llena de búsquedas
y tú, contestas, tienes que contestar
porque tu piel quiere marcas de un aljibe
donde se enloquece el agua derramada

has dicho: "ven, y calla"
entro y me desnudo, queda la reyerta,
baja, sube, chupa, entra, avanza, da un rodeo,
y un álamo triste te asecha los ojos
pero gozas, y me haces filo de silencio

nos estamos viendo,
zozobrados

porque me buscas,

sospechosa

donde aún las humedades nos retornan.

Marioantonio Rosa.2011
Todos Los Derechos

YO SOY EL QUE TU BUSCAS

2011-07-20T09:31:00.003-04:00

Pablo Picasso
Mujer Desnuda

..."Cosi tutto, il giorno,
incerto sogno, gemito

-Ugo Foscolo

la barba ruda
fuego de lija, fuego en silencio,
dos días sin rasurar
para lavarme en el miedo de tu cara

la camisa con luces callejeras
los mahones ajustados
roídos en sudores de estatua
la mano dura,
que elige su sombra en los senos
la lengua buscando idioma a tu humedad
los ojos con pintura de ancestros
para decirte que no es una primera vez

yo soy

el aturdido hombre que sólo come tus movimientos
oleaje en sangre nocturna
lobo blanco y prófugo,
muy parecido a tu tocador
a tu olor de río en la madera
a tus palabras en el desayuno
cuando despides a todos y te quedas sola
y caminas desnuda por los ritos de la casa
hasta llegar al espejo
a llenarte con música de maquillajes
y suspiras, tomas tu jugo, lames tus ciruelas,
te cambias la mirada
hacia un color de viaje y costumbre

yo soy
otra vez la llamada que esperabas
tengo dos cervezas, varias fugas

y quiero rasurarme contigo

Marioantonio Rosa.2011
Todos Los Derechos Reservados

SI ACASO, LA MEMORIA: SOLO, UN FINAL

2011-07-12T13:29:00.005-04:00

un piano se escucha
con aroma de cielo vespertino
y hay tejados con fiebre de pájaros lejanos
las palabras se han ido

sólo queda aprender a morir

ven, viajero, ven hasta los ojos
toca mi memoria con tu aliento
la memoria de mojadas quemaduras
la de celajes rabiosos como lanzas
cuando escriben la torcedura del pecho

estoy sin hogar,
otros hogares fluyen en los labios de mamá
nadie aparece en la salida
sueño deambulantes tierras con pisadas de caballos

y un humo de piedra

la noche tiene panderos de lluvia
se hace labriega en sus rodillas de silencio
los poemas terminaron, y no hay memoria
y ya he perdido la valija de letras con rostro de cristal

oh fuerte canción de higueras,
lavada memoria hecha a caída de viento
búscame el rostro con el que me marcho
la sonatas rotas en mi cuerpo
esa arcilla crecida en mi sueño pobre

ya que no estoy aquí
dile a ella, la de soledades esclavas

que no piense su memoria de alas:
y que sólo hay un final,

para llorar,

interminable.

Marioantonio Rosa.2011
Todos Los Derechos Reservados.

Próximo: YO SOY EL QUE TU BUSCAS...

RECADO A RICARDO ALEGRIA

2011-07-08T09:05:00.003-04:00

tus balcones fulguran

el hallazgo de una patria inconclusa

los nombres en círculos de hogueras

donde se hace la casa victoriosa

Contigo, no sucede el morir

eres el alba única del hombre

el soplo de un taíno perpetuando la frente

y el abrazo el ceibas que nos regala la vida

que fuiste héroe

y que en tus ojos el sol buscaba su frontera

y que si el siglo existe, fue con la raíz de tus manos

y la historia que nos piensa en universo encendido

no me hables de morir, Ricardo

una página te ha nacido,

fulgurando.

Marioantonio Rosa.2011

EL LADRÓN DE BICICLETAS: SI ACASO, LA MEMORIA V

2011-07-06T16:32:00.003-04:00

yo tenía una bicicleta roja
de fisura boreal y algunas magias
subía las calles con sus luces terrenales

y como yo, era una descalza soledad

como una tarde rota
su timbre de aviso sesgaba los silencios
y era fiel al paso de la carretera
creaba en su viaje ciudadelas al viento
se escribía en espejos forasteros
y bajaba indómita su cedazo de luz

pero hubo un final,
no la encontré, se había ido
no quedaba sombra, ni viaje, ni timbre,
no estaban sus diálogos de lágrimas
y mis ojos abandonaron su fuego
y el rojo rodante al que había amado
me recordé huérfano, como ahora, lejos del amor,
y me recordé vencido en rondas de búsqueda
en preguntas de llanto a los transeúntes
corría el altozano donde una vez fuimos dos
hasta puse un clasificado, vacío y urgente
e inventaba telegramas con mis duendes nocturnos

nunca regresó
la calle no fue la misma de mis viajes
pequeños desiertos fundieron mis zapatos
bebía limonada solo,
un viejo libro de Tennyson me refugiaba
pero nunca, encontré mi poema

ha pasado el tiempo
y me digo, aquél ladrón de bicicletas
tendrá 45 años, fatiga y sed,
se le cerrarán los ojos por la soledad
tendrá los labios áridos,
y el cuerpo poseído por las sombras

anoche lo encontré
perdido en mi memoria

me devolvió lo robado
junto a esta triste melodía.

Marioantonio Rosa.2011
Todos Los Derechos Reservados.

ESAS CALLADAS LLUVIAS DE JUNIO: SI ACASO, LA MEMORIA IV

2011-06-27T16:57:00.005-04:00

"Rain, feel it in my fingertips
hear it on my window pane
your love coming down like...rain...

-Madonna
Rain

la lluvia está callada
es rostro de sombra en la suave madera
en la mesita de noche con tu falda
en los vasos de palabras
o la paloma en huellas de nuestra hoguera

llegaba con la noche
apenas estrago de ternura
iba, llenaba de infinito su máscara y se refugiaba en tu boca
de modo que lluvia y boca fueron mi silencio

ahí está, callendo mientras bailamos
y el trago de ron nos abre los labios
y froto tus senos altos en ámbar
y juego con tu arete de Versace
bajo la plaza de junio de toda mi memoria

hay flores en el paladar
ya casi un jardin en sangre de sol
lamo tu ombligo buscando un oráculo
te abrazo con mis murallas
la vida está muy sola pequeña
no puedes andar desnuda como te gusta

allá, en la muchedumbre de las espadas
es junio en surco de lluvia
te tomo fotografías para no olvidarte
o quizá, olvidarme secuestrado
por el viento en incendio de tus ojos
pero sobre todo callada lluvia
menuda como tu cintura rebelde

poca herida hacia el amanecer
memoria dormida a cada gemido,

sin mensajeros.

Marioantonio Rosa. 2011
Todos Los Derechos Reservados.

Marioantonio Rosa.2011
Todos Los Derechos Reservados

SI ACASO LA MEMORIA III: DE REGRESO

2011-06-19T17:24:00.006-04:00

Ecrire enlevé tous mes silence...

algo de fábula en los labios
algo de signo o búsqueda
como pueblo de huellas contra el espejo
como simiente que abre los párpados
y se hiere en su río sorprendido

fuerte como el ala de una profecía
en su lengua de semillas hacia el viento
desnudo como una voz
asomando su inundación para huérfanos
unánime palabra que arrasa
el mojado abanico de sombras
donde los hombres se tocan el respiro

de pronto humano,
como memoria dormida
como el hacha en el madero,
surcando la nada que besamos ebrios
humano, muy humano, cáliz consumido,
y empezando en esta sangre de los nudos
mar demente que la noche usa para eregirse

fugaz vocabulario de muerte
que rechazo invisible

regresando,
repetido en cada amor

cielo invicto

Marioantonio Rosa. 2011
Todos los Derechos Reservados

CANASTA DE TULIPANES: SI ACASO, LA MEMORIA II

2011-06-15T09:35:00.004-04:00

Confieso que me duele escribir. He pensado crucigramas para un abismo despertado. En la mesa de mi cuarto sigue sonámbulo un libro de Keats. La lámpara no enciende, pienso, que una vez la luz en la lámpara piensa en su interior, prefiere amarse en la oscuridad, y se me ha retirado. Ayer dialogaba con el vacío de las calles, y la lejanía me trajo una fecha: Ontario, julio de 1983, Olga, Papá ilusionado con la fiereza del Niágara, Olga, otra vez, el traje caramelo, los ojos como el himno de las hojas, la cara perfecta, casi de soledad. Es la memoria de nuevo, me atreví a decir, rendido, obtuso, reclinado en el vacío, con mis ojos cerrados surcando la niebla de un camino perdido hace mucho tiempo.

Estoy escribiendo. Sí, vuelvo a escribir, y el dolor se va llenando como un río claro. Pero no duele, cuando Olga me dio un beso en la mejilla, en Coney Island, y me dijo: "eres diferente, y por eso algún día me casaré contigo". Mi primera impresión fue dejar caer mi mirada en una canasta de tulipanes, suaves y rendidos muy cerca de un tropel que buscaba la ansiedad de los celajes.Entonces fui a su boca, entre mi miedo, mi temor a sufrir, y mi deseo. No hubo boda, ni bocas futuras, pintadas con acuarelas para una desnudez. Papá en el Yankee Stadium viendo a Reggie Jackson poncharse dos veces ante los lanzamientos de Denis Martínez-no recuerdo el equipo, quizá Baltimore-, estaba muy serio, "dos veces, carajo, algo le pasa al tipo" me dijo, pero yo pensaba que aquél beso fue mágico, era un beso de despedida, y un espejo brindado a mirarme en la memoria. Fue un verano palaciego. Muchas arenas, soles en conflicto, lunas entre estatuas de estrellas, una lectura pesada de Marlowe, no volví a ser el mismo. Y esta noche ha pasado ella con el mismo espejo que brindó al futuro de mi memoria. Me hice muchas preguntas, de esas preguntas que no saben contestarse. Me quedé callado, me fui así, hasta el sueño, hasta que el amanecer regaba sus capillas de luz y humedad en el rostro, las paredes, la ropa, y el agua vieja en el vaso. Duele escribir, pero es un dolor ajeno al dolor, no sé cómo decirles, que...Olga, desde hace mucho tiempo, es la madre de los pájaros.

Yo, apenas lo supe anoche, desde su espejo.

Marioantonio Rosa. 2011

SI ACASO, LA MEMORIA

2011-06-09T09:17:00.003-04:00

La Mémoire, de Tutto Magritte (1948)

y estaba la memoria, tranquila
como un anciano en la siesta
como un aire triste y en sabor de nombres
era lago, ciudadela de ríos,
soledad del arcoiris, soledad de una noche,
que posa un pórtico malherido de astros
y una luna sin mirada que no recuerde

yo era la memoria,
la muerte está cerca y me sueña
por eso la memoria convoca el sonido
como si fuera un milenio tocando su sed
su viaje de abismos para alimentarse
sus árboles suaves de camaleones
donde el fulgor cambia de casa y de guerra
y el amor roto camina sobre sus vidrios
hasta formar otro amor más descalzo
y la hoguera del chasquido
temiendo y desnudando imágenes
grandiosa como un bostezo puro

hay una memoria esperando
mirto, cal, musgo o arena
son vestidos de hombre interminable
son homilías perdidas en el silencio
donde nadie aprende a olvidarse desmayado
o puede ser, un mar sudedido en la mano
donde la marejada se hace inválida al rostro
y el beso tiene palidez de lejanía

que no recuerdo
no me recuerdo tiempo
espero un amor quemado en un velero

si acaso, eso fue una memoria.

Marioantonio Rosa.2011
Todos Los Derechos Reservados.

TRANSITO FINAL: EL PASAJE DE LAS SOMBRILLAS

2011-05-30T09:05:00.007-04:00

ella lleva la sombrilla rota
un agujero con una lluvia de rodillas
la ropa en guedejas, como luz destrozada
y hace mucho tiempo que no tiene un beso

él tiene unas monedas en las manos
su sombrilla no quiere abrirse
porque ya los diluvios la han devorado
y la carne mojada es un pacto de sílabas

la ciudad los tiene fugitivos
saben andar con su única sombra
lloran con la sequedad de la asfixia
no saben temblar en su sangre
el vacío es como una caja de música
ya poderosa en un silencio de señales
¡ah, triste huella que me va naciendo en los ojos!
!ah golpe amarillo y sonoro del lenguaje!

extraño el mar de mi infancia
la sal de mamá para tejerme sueños
el oído de mi padre muy cerca del infinito
las pocas estatuas de espejos en la casa
y el disco de Edith Piaf, iluminado de lágrimas:

laissez-vous faire, Milord
et prenez bien vos aises
voz peines sur mon coeur...

el jarro de agua fresca y el limonero
y el cerro más verde de tanto sur
y mi cuaderno de mapas
y la mejilla del sueño perdida

llueve mucho
yo diría que el agua estrangula su muchedumbre
he abierto mi sombrilla con fatiga
todo este tránsito que no termino
todo este amor en una hiedra que canta y roba
no es suficiente para aplacar el aguacero

ellos se han tomado de la mano
yo espero otro poema

la vida es rosa.

Marioantonio Rosa.2011
Todos Los Derechos Reservados.

Próximo: Si acaso, la memoria...

TRANSITO V: BALAS NOCTURNAS

2011-05-21T14:32:00.005-04:00

Aquí no habrá poema. No puedo decirle verso a la sangre, una sangre sin sueño, una sangre sin brescas. Tengo que usar el abrigo de las prosas para elegirme: también es una manera de ser un KILOMETRO SUR. La noche es lluvia, a veces ánfora, a veces reyerta, pero lluvia y noche copulan un episodio de luces tristes. En la ventana, me he quedado sin mirador, no veo nada, sólo el vértigo, yeso nocturno, agrio, decidido a hacerme escapar. No hay horas, porque cuando llueve con la ceguera de todas nuestras sombras, es imposible el tiempo. Aquí espero, con la asfixia de no saber de qué lugar me abrazará el nuevo vértigo, el mareo de un siglo anterior que no terminé de vivir. Lenta y en poros se acerca una luz, esta vez, en plomo soberbio, perseguido, perseguidor, fugitivo, o tal vez arrodillado. Disparos, peines desnudos en desquicio, disparos, tres, cinco, ráfaga. La noche en su maduro extrarradio decide florecer en paredones de fusilamiento: otra canción para el terror. Suenan en sus relámpagos hechos con asco, brotan en sus relámpagos vivos a la carne, son el relámpago para el pecado que hemos de comer con una mano de silencio. Disparos, ronda de muerte, ronda de sangre. La sangre tiene brechas con la lluvia, prepara el brebaje de sus nuevos caminantes, Rimbaud se quedaba mirando el viaje de los cuchillos en el París de sus versos infernales. Yo miro el caleidoscopio que acaba de mojar la muerte. Son mansas las muecas, los nombres, figuras del destino, parra y espina, extravagario, mundo definido. Balas nocturnas, ya fuertes en el alba y el largo tintero de los periódicos: nombre del occiso, barrio, hora del desplome, cantidad de casquillos, la policia investiga...

Marioantonio Rosa.2011

TRANSITO IV

2011-05-14T14:51:00.004-04:00

..."Los muchachos al bordearte
van gritando cuanto quemas.
Nueva Calle.
Aspereza de la entraña de los horarios.
Ceniza, fantasma al aire..."

Silvia Barros

La Calle

27 pulgadas de Vacío

Ediciones del Puente

La Habana, Cuba 1960

el viejo de barbas y periódicos

celeste casi en papiro de recuerdos

pero aún con sombra para recordarse

pide un cigarillo a la chica universitaria

y se hace niebla de metales,

recibe la negación silenciosa

y vuelve a su esquina de derrotas y rutinas

así, las horas se atreven a ser un círculo

bebo anís con esta flaca rota para mis letras

pero llena de un verde desnudo de huracanes

se arropa con mi silencio, y le gusta,

ocurre la radiografía de los tulipanes

donde sangre y lluvia vocean llamaradas

pregunto por la sombra del viejo

por el aguardiente hecho yagrumo para desmayos

la flaca me besa y pide esquina,

olvido que la poesía zurce máscaras para adivinar

me hago indómito, como documento quemado,

con la caligrafía débil de un río combatido

al que no le pasan las palabras como besos

es el tránsito: he visto calaveras

con una plata moribunda, una plata infantil

que va y viene como un caminante sediento

o quizás, sea yo, cansado de caminos,

dando y dando el alma que nunca tuve

pero bello de negaciones que me hacen hombre

flaca, me gusta tu motora,

tu ginegra hecha piel para invocar los jueves,

tu ropa interior hecha de selva

tus fotos para la estatua que construimos

pero no revelamos los poderes del tránsito

en la mañana vamos donde el viejo

le preguntamos cuántas lunas se ha comido

y responde con una inundación de lamentos

sabemos entonces una muerte

y me invitas al naufragio.

Marioantonio Rosa. 2011

TRANSITO III

2011-05-09T09:38:00.003-04:00

nadie me conoce

que ahora nadie me encuentra en la mirada

con mi luna de dedos helados

y el corto calor de la herida

no, no me conoce nadie

sin memoria abro mis rotas puertas

bajo un signo de lechuzas

dormidas al polvo de los árboles

y me quedo dando vueltas en la calle

buscando la sombra de un beso

habito sombras para lágrimas

alquilo una larga fuga, donde hierve el mapa

y se encuentran los abismos trasnochados

no, que no hay nadie que me conozca

hay un marfil sereno

soltando esta noche para iniciados

un baile de transeúntes

se va quedando en la piel y evoca

como hablando rostros para mariposas

subiendo las escaleras dormidas

con un gris de presagio para abrazarme

una lengua que me conoce

siendo el niño mordiendo las manzanas

o tal vez, el niño a caballo de palo

dando una carrera a la imaginación

pensando la ventana desnuda

donde quedan iluminadas las alas

no, nadie me conoce

y yo te sigo, poeta

con poco mar y espejo de caídas

con ruido de calles y silencios

el palco del miedo y muchos temblores

y te conozco perdido

perdido como quien duerme hacia el futuro

o como quien se queda esperando

un viaje enamorado que no llega.

marioantonio rosa.2011

TRANSITO II: BAILANDO SOLA

2011-05-05T09:19:00.007-04:00

de los pedazos de lluvia

hizo un maquillaje y un cuerpo

y ahora camina conmigo

toma mi cerveza, tiene mis pasos,

se desvela, conspira, lame,

con sus lamidas me desnuda

los poros abren sus ojos y cantan

tacto ebrio, tacto desconocido,

su falda es mi sudor, mi celo errante,

sus piernas firmes con mis besos

un geranio es su sangre

un geranio en vapor de muchos barcos

una palabra en plata de hundimiento

la noche no acaba en ella,

la noche es imposible con ella

porque sus mordidas abren soledades

maduran muerte y sueño

y en su sexo no hay calma,

una y otra vez se destruye, su hambre

me llena la boca de jilgueros derrotados

y prefiero silenciarme en sus senos

allí el agua con sus dedos me toca

una ciudad en su espalda

una calle donde cae el tiempo

una prisión de celajes y frío

ella,

bailando sola.

marioantonio rosa.2011

PASION EN FUGA...DE NELLY JOE CARMONA

2011-05-03T10:13:00.001-04:00

Presentación del poemario de Nelly Jo Carmona "Pasión en Fuga" de la Editorial Isla Negra...Jueves 5 de mayo 7:00 Pm en la Sala Olga Nolla de La Universidad Metropolitana (UMET)...presentación a cargo del poeta Marioantonio Rosa con lectura de poemas a cargo de la Primera Actriz Puertorriqueña CORDELIA GONZALEZ...no te lo puedes perder, será una noche memorable llena de esplendor y por supuesto...de CONJURAR CON LA POESIA!!! LES ESPERAMOS...

TRANSITO

2011-04-26T11:03:00.005-04:00

hay una lenta sombra de charcas

un relato de asombro, una lluvia sin miedo

y existe un corazón de bocinas y pérdidas

la ciudad tiene un límite de niebla
bello y desnudo en todas las ventanas
ha salido a caminar para encontrarse el rostro
ayer mataron: anda la sangre sonámbula
buscando su tibio pozo de balas,
y un metal cansado imita el intento de luz
los pasos de todos, las calles en desvelo
una mujer se maquilla con prisa
otro joven suda el coraje de sus hormonas
una prostituta regresa a casa
luego romperse en adivinanzas contra la piel
un adicto en pequeñas llamaradas
danza el movimiento de un abismo
y una pintura de pájaros violentos
llena la palabra y la memoria

semáforo de tres colores
martirizado por los segundos de los hombres

han pasado las nuevas agonías
otras van naciendo en los latidos
todos somos un pasado de trampas
un gastado asecho para las alturas
decido cruzar la avenida
con el recuerdo de mis pies en agua de arena
cruzo con mi resuelta frente de prodigio
y en la barranca de las muchedumbres me invoco:

lluvia aproximada
para un nuevo cuerpo de soledad.

Marioantonio Rosa.2011
Todos Los Derechos Reservados

LOS VERSOS DEL PESCADOR( REGRESO A PUERTO) FINAL

2011-04-22T18:43:00.002-04:00

el puerto está solo y ya atraca la noche
un cielo dormido desborda espejos de frío
y la barca tiene los ojos del desvelo

diviso luceros de aves macizas
un eco de árboles, un eco de abrazos
todo se rinde a una quietud descalza
y se adivina un rapto de tacto y sombra

quietas aguas de una noche que cae y convulsiona
como un sonámbulo frente a una luz amarga
al que sólo le censuran su poesía
le dicen que busque ayuda en el pasaje de los mortales
y le dan el agua antigua de la mentira

pero regresa el pescador, grandes peces en el verbo,
centellean como bonanzas de ojos libres
y no tiene dolor el último remo conquistado
el agua es suave como un beso, hay desnudez de tiempo,
todo amanece en medianoche de signos
y lo único que se puede amar es la huella
el humo dulce de las huellas que regresan

no he dicho tu nombre, no me persigas,
si digo tu nombre en el abismo de los hombres
no he dicho tu nombre, cansado en esta barca
porque te quedaste tan invisible en la fuerza
que nunca tuviste nombre en alta mar

sólo pude ver tu marejada
escribiendo un poema destruído
y el tambor de fuego que tenía lunas en tus ojos
adolorido en su piel de abandono
entre prosas y quimeras y un horario de tiranos

aquí regreso, el puerto es hermoso
su soledad tiene ciudades en mi cuerpo
tienen música los maderos del aire
y parece de caracoles el sueño de la arena

despertaré en tu sombra

sin nombre, casi a muerte, en mar abierto.

Marioantonio Rosa. 2011
Todos Los Derechos Reservados.

PARA MATAR A UN RUISEÑOR (INTERMEDIO)

2011-04-20T16:38:00.001-04:00

Hoy abrí la ventana y desaparecías. Quedaba tu sombra junto a la música desnuda de Janis Joplin y dos horizontes de ron aún nocturnos. Anoche tocaron blues para mi insomnio, seis años, una llamada, otro encuentro de nombres, el tranvía de guijarros, la respiración, el cuarto habitado, inmenso en piel. La soledad no estaba. Quise buscarte, porque cuando lloraba lo imposible como un rito de amor solamente para visionarios, estuviste conmigo llevando alas de silencio, con tu pico dorado y la mocedad de los milagros. Me pregunto dónde has ido, porqué volar sin avisarme, sin decirme que te ibas, luego de tu profecía "los poetas mueren solos", me dejaste, y no dijiste nada, sólo me levanté y encontré la sangre de tu sombra. Ruiseñor, amo de mis mapas de soledad, yo quiero hablarme en tu abismo blanco, regresa alguna vez, nada es suficiente para mí, Janis Joplin te ha llorado, los chicos volverán a tocar Blues, y ella me cantará al oído otra canción de Silvio Rodríguez, un disparo de noches, un pecado para ser poeta, un sabor de poesía en las sábanas. Vuelve, pájaro de agua de mi vida. Aprende a volver a esta ventana sin horizontes, donde todos los días te imagino conquistándome.

LOS VERSOS DEL PESCADOR III

2011-04-16T09:33:00.007-04:00

hace mucho tiempo que no conozco la tierra
todo aquí, es el azul de un reino vacío
una marejada única que muere en el cielo
y una raza húmeda para mis náugrafos

tengo hambre
y me llevan a tus labios la comida de luz
las redes se han cansado
lleva tu soledad con mis remos
busca el acoso del cauce, llora tus peces de fuga
que nada tenga el sabor de tu silencio
porque has estado conmigo en todas las ausencias
como una resaca dulce besando mis dedos

búscame en todo el mar
allí vivo junto a mi muerte entre algas
no tengo ropa, ni dinero, sólo un pájaro
y estas partituras extinguidas de infinito.

Marioantonio Rosa.2011
Todos Los Derechos Reservados.

LOS VERSOS DEL PESCADOR II

2011-04-11T20:36:00.002-04:00

lámpara creciente de mi barcarola

has hecho la noche del mar, te has desnudado

andan las hogueras de las gaviotas por los astros

el beso me ha vencido

gran oscuro en marejadas

invencible como una soledad en las esquinas

donde no luchan espasmo o lágrimas

gran oscuro de azul futuro

tiembla mi barcarola, delgado cáliz de sueño

o sueño anterior a mis siglos

no existen en esta marea los nombres de la tierra

pescador quise llamarme en esta sangre

para brotar mi cintura hermosa de peces

mis secos túneles de otros caminantes

mi lecho en semilla de vino abandonado

sombra atlántica

este silencio de los dos es anillo en calma

hazme prohibo a los regresos

y que amanezcas en gran noche como los reposos.

Marioantonio Rosa.2011

LOS VERSOS DEL PESCADOR

2011-04-01T16:07:00.006-04:00

..."Si no es el mar, si es su nombre, en un idioma sin labios.."

-Pedro Salinas

..."Estas en ti todo, mar, y sin embargo

que sin tí estás, qué solo, qué lejos

siempre, de ti mismo..."

-Juan Ramón Jiménez

el mar lo conocen mis pies en la arena

bajo la resaca anfibia de toda su desnudez

el fuego mojado que sabe en los labios a siglos

y el infinito que sólo en mi soledad deambula

yo como el hombre, ardo en ocasos

y en la oscuridad infantil de las algas

abiertas en gran marea, y el despojo

del cardumen que inicia su luz de asalto

llenando de palabras el temblor de la marejada

por eso escribo expiando una canción muerta

donde el ala de mar extingue el tigre azul de su sed

ése, que va y muerde las espumas para que se rebelen

y luego hagan las sombras de la noche en soberanía

para ser del mar, hay que amarse en solitario

tener la frente en surcos sin origen de tierra

en vasos de raíces quemar el lodo de nuestra estatua

y remar en silencio los horizontes vencidos

ser invisible como una sombra de luna

ser solar en medianoche, cuando todo es alto,

y no llegan al regazo las oraciones

ahora sube una lenta sinfonía de gaviotas

la costa se aleja en su salmo desnudo

y escucho el silencio de las olas, parece una caricia,

una mano de mujer sobre la lágrima, duele el azul,

yo te he amado en la tempestad que me abandona

con todos los amaneceres rendidos en mis redes

ahora que duermes en mi espejo de sargazo

y en mi lancha tu nombre reposa geografías

hazme de tu cuerpo,

gran silencio del mar

corazón mío.

Marioantonio Rosa.2011

ANONIMATO: POEMAS DEL DESTIEMPO (ANTIFINAL)

2011-03-29T12:10:00.004-04:00

amanace en túnicas de sueños

he dormido en la azotea, en el aire claro,

y ahora el despertar rompe su caracol de luces,

su túnel salvado de las ropas nocturnas

y como el adviento, despeña infinito,

cosecha, irrumpe, se atreve a invadir la sal

y me quedo con la vida.

Marioantonio Rosa.2011

Próximo: los versos del pescador...

RECADO A ELIZABETH TAYLOR

2011-03-25T11:03:00.006-04:00

hoy tienes el arco vacío

y un león lame los mapas de Cleopatra

una vieja lluvia de jaspe no se va de tus ojos

Richard Burton bebe otra copa

en el escenario de plata de tus ecos

quiere irse contigo a Pamplona

a ver los charcos de toros, y el vino trunco

pero te han llamado desde las idolatrías

ha llegado tu estatua de fulgores

y unas teselas en incienso de cedros y mieles

bailas sola para la últimas palabras del mundo

y una estrella de olivos ha venido a recogerte el sueño.

Marioantonio Rosa.2011

ANONIMATO: POEMAS DEL DESTIEMPO III

2011-03-23T20:10:00.004-04:00

hay luz en el estanque

una melodía regresa sola de su hoguera

las cosas conmigo hacen una mochila

y llevo las lunas de un nombre tranquilo

el sur, mi sur de balcones vacíos

el hombre que repasa mi boca de viajeros

empieza con la carta natal de tu llanto

alto y en lucha, con rosa de refriega,

soy, tal vez por tí, sereno como una flecha

antes de quebrarse en su grito señalado

me conozco más, porque fuiste mi sombra

durante el día que no termina en tus manos

y soy nadie, cuando escribo poemas,

con esas multitudes besándome el encuentro

y el parque con estatuas amargas del mundo

te queda lejos, y me hace lejos, victoria rota,

más allá de toda la sangre callada

creo que soy aquella marea del cuerpo

que piensa su ataque de astros negados

creo que soy como las oraciones extinguidas

siempre con la misma sal hablándole al crepúsculo

ayer, tomaba vino con los ojos caminantes,

tuve miedo, un miedo dulce para acurrucarme

y luego despertar con identidad de peces

tocarme con la guitarra gris de los celajes

contra todas las miradas

contra todos los silencios.

Marioantonio Rosa.2011

ANONIMATO: POEMAS DEL DESTIEMPO

2011-03-11T09:43:00.003-04:00

..."Continuamente siento que he

sido otro, que he sentido otro, que he pensado otro..."

-Fernando Pessoa

Libro del Desasosiego de Bernardo Soares (1913-1935)

regreso por tí, por tu sombra

tus senos tranquilos como el silencio

vengo desnudo y sin piel, vengo a adivinarme

adivinarme por tu cara y tu sangre

saberme rendido con tu muerte

mi noche estaba en los barcos,

el mar estaba en tus dedos y en calma

y me descubría en marea de heridas

regreso porque no he nacido, y te necesito,

tu vientre claro como un grito espeso

tus ojos aún desiertos de un instante

tus pies creados para caminarme despacio

todo, todo nace lejos de mis palabras

solamente la vida transita por tu sombra, vida fuerte,

tronco fuerte de niebla y algas, torre de alas,

no sé si me has visto regresar, llegar del aire,

como un invisible sediento contra el día

no sé si estabas, cuando yo, aún languidecía

con ese verano en rocas de tus espejos

pero sé que estás aquí, hay ventanas,

hay lumbre en la humedad, hay erecciones,

quedan orgasmos en la mesa, y el jardín en huellas

por eso quiero que me identifiques, me señales,

hagas el paredón de mis rostros y mis crímenes

y hagas el fuego, hagas el reino desmayado, grites,

seas una oscuridad que me vaya amando

quiero que me dejes destrozado, limpio, inmune,

quiero que ataques los cuerpos perdidos en mi sed

déjame unirme a tu nombre, déjame caer,

despacio como buscando un rostro, déjame,

quiero olvidarme siempre, nacer siempre,

cercano o lejano, invítame a un trago,

a romper la ciudad con mis cenizas, invítame a regresar

solo, rotundo, contigo en silencio de amor.

Marioantonio Rosa.2011

POR SI ESTA NOCHE LLEGAMOS A LA ORILLA

2011-03-07T19:59:00.005-04:00

quiero que sepas

que tus ojos se van con mis ladrones

que tu cuerpo que no tengo

fue mi traje de limón y humedades

que todas las letras que se pierdan

porque no nos dejaron ser libres

sean el poema que otro poeta fulgure

y baile con los lobos en fuego dulce

como los barcos de llanto en la memoria

por si esta noche, llegamos a la orilla.

Marioantonio Rosa. 2011

IMAGINERIA EN LIBRERIA MAGICA SABADO 26 DE FEBRERO 4 PM, NO FALTES...TE ESPERO...

2011-02-25T14:28:00.003-04:00

MENSAJE EN UNA BOTELLA FINAL: APENAS LA ORILLA

2011-02-20T10:38:00.004-04:00

tu vestido ligero

entra en mi cuarto de todos los mares

las algas pequeñas en la cama

te hacen una lámpara a mi embestida

la oración se desgarra

bajo la llama doble de la entrepierna

luz de la piel que cae

en hojuelas mediterráneas, fuertes, amarillas,

sagaces en su limbo oral

se van cerrando los ojos al desbordarme:

oscuro en mí

amado en tu infinito.

marioantoniorosa.2011

PROXIMO: ANONIMATO

MENSAJE EN UNA BOTELLA III

2011-02-12T10:03:00.003-04:00

la arcilla tibia

que inicia mi costilla en búsqueda

la lengua en bosques

picoteada paloma en celo y abandono

las manos que desaparecen en los senos

como la brisa de una sombra

los ataques de mi cuarto relumbrado

sube esta hiedra madura al sueño prisionero

deja caer mis cristales en tu sangre

soy el hombre del vértigo

ahogándose de tí,

sin morir.

marioantoniorosa.2011

UN POEMARIO, QUE SIEMPRE SE RECUERDA...

2011-02-07T09:41:00.004-04:00

La Administración Municipal de Caguas, su Alcalde, Honorable William Miranda Torres, el Departamento de Desarrollo Cultural y la Universidad del Pueblo tienen el honor de invitarle a la presentación del libro

DUCHAS BLANCAS, POEMAS DE AMOR

de la licenciada Lourdes M. Collazo.

Presentado por EL POETA Jaime Marcano Montañez.

Lectura de poemas a cargo de los profesores Lynette Mabel Pérez y Marioantonio Rosa

Jueves 10 de febrero 2011 a las 7:00 pm

Museo de Arte de Caguas

MENSAJE EN UNA BOTELLA II

2011-02-06T10:54:00.006-04:00

..."O SOVEREIGN power of love! O grief! O balm!
All records, saving thine, come cool, and calm,
And shadowy, through the mist of passed years..."

-Jonh Keats

Endymion

Book II

escribo palabras para buscarte

he perdido mi cuerpo y me llevas contigo

no estás en el espejo

ni en el semen gemido por las sábanas

la tarde es una mirada de marejadas y nudos

te pienso en el vacío

como quien ama la sombra del resplandor

es difícil encontrarme:

la ciudad se ahoga con el color de tu fuga

marioantonio rosa.2011

marioantonio rosa.2011

MENSAJE EN UNA BOTELLA I

2011-02-01T16:09:00.005-04:00

estoy triste,
sin camino, sin mis ojos, con sabor a viento;
voy sin sombra como una luz rendida
otra vez en mi cuarto la ciudad se desnuda
y abre sus manos heridas para mi sueño ...

marioantonio rosa.2011
Todos los Derechos Reservados.

SOLO POR LOS LABIOS

2011-01-24T17:31:00.004-04:00

en esa esquina
con el humo de espejo pobre
y la callada agua de sombra
sin mirar a nadie
sólo cuerpo y espasmo
o el cantado crepúsculo de las piernas

eligo abrirte los labios

el olor bandido
de los senos que llegan a la voz
la diadema rasgada en su noche
la saliva de seducirme
ya rotos los dos por lo inevitable
la balada que cantamos con cerveza
al abismo de la música
y los huracanes de tu pelo en mi abrazo
y yo, hombre repetido en cerrar los ojos
en tocarte con tu sangre de mujer
en decirte que no existe el tiempo
y que la muerte se nos ha ido de la lengua
porque besamos y nos besamos
y los labios amanecieron con países
piélagos, frutas, enredaderas y calles
y que desnudos por el beso
la manzana parida nos arrastra
como el limbo de una brújula
y que en todas las habitaciones de la tierra
se quedarán incendiándose nuestras elegías
cada vez que los gemidos sientan furia

y te sienta con los labios

sabes que no regresaremos
lloraste besando contra mi llanto
era todo esto nuestro rocío esclavo
nuestra espada de labios contra el eco
la desnudez que camina a la ventana
y se llena de golondrinas para tocarse
amor, te estoy besando sin infinito
nadie me esperaba cuando me hablaste besando
al sur de una destrucción de relámpagos
más allá del vino y la televisor
de las gentes que quemaron nuestros ojos

ahora, sin final
con sabor de besos que se mojan

te escribo este poema
donde nada termina con alas.

Marioantonio Rosa.2011

EL OTRO ROSTRO III

2011-01-18T17:25:00.003-04:00

"Posteriormente entramos en la Nada.

Y sopla Dios de pronto, y nos termina".

Blas de Otero.

a Lynnette Mabel Pérez,

por este regalo de Blas de Otero... sin música

lo encuentro solo

con los ojos en océanos de tiempo

sin liberarse apenas

consumado con un beso

me habla de su última ropa

inclemente a los cristales

en la lengua una catedral desalojada

y herido en mármol,

busca amanecerse

pero Dios lo ata a su sombra

no lo deja encederse de lluvias

crepitarse como una canción desterrada

los ojos, no se miran conquistados

los caminos en sangre amarilla lo revelan

y es audaz en la sed

acabo de encontrarlo

yo estaba tomando unas copas de humo

un duelo de ron, unas miradas de aceite

pero yo estaba leyendo un puente

donde un bosque de rocas respiraba

y lo encontré recogiendo niños rotos

y quise abrazarlo,

sin rostro, amándose...

Marioantonio Rosa.2011

EL OTRO ROSTRO II

2011-01-11T09:11:00.006-04:00

como en azul

clavo de arena y posesión

sosegado en desnudez

sin mordidas

infiel a la oscuridad

un rostro me toca el beso

de donde vienes lejana

no existe sangre

y se respira con destellos

de donde vienes, la luna creciente

tiene senos de saliva

y la muerte en sus aceras

camina en aguas de hojarasca

como en un cuerpo

te caen heridas de semillas

como en un cuerpo

el gemido nos ama con hoz iluminada

mujer de mis rostros

mi maquillaje triste de ala y roca

la que tiene el pómulo en marea abandonada

la que tiene el jal de mi carne futura

no pienses mi sombra, llanura de alfileres y cárceles

no cantes en voz baja la lujuria de tus dedos

sé la ahogada en mí

la que se pierde,

la que no escribe senderos esperando

o en la mueca de un brillo

queda humana de sueños

sé mi exilio del rostro

innumerable destierro de mi caída.

marioantoniorosa.2011

EL OTRO ROSTRO I

2010-12-22T09:24:00.004-04:00

..."antes de que amanezca aquí estarás
y Dante y el Logos y todos los estratos y misterios
y la luna marcada,allende el blanco plano de la música
que establezcas aquí antes del alba..."

-Samuel Beckett
El Poema del Alba

regreso de otra noche
frondosa en una plata que ya no usan las visiones
callada en una piedra de agua que dormita
con pocas alas en las manos, y el diluvio corto,
donde la simiente en la sombra se desnuda

la noche suprema en su único árbol:
cuartos sin salida a la mirada
conversaciones a sueño en el muslo
y el maquillaje cansado de los espejos
con esa inundación legítima de los orgasmos
ya partidos con un corazón de niebla

anoche, no pude desnudarme
alguien se llevó mi silencio
me dejó el suelo de muchas nubes
mi bolígrafo amaneció sin brújula
las paredes rotas en turpiales

y el olor del perfume que derrotan las pisadas

no sé quien fue
sólo trenzas regadas en las lágrimas
unos dedos de sal casi escritos con el pubis
masticadas palabras de Dante o Petrarca
y la historia del diluvio corto

donde la sangre fue transparente

y me ví desterrado,
caminaba un desierto mio, inmenso en lluvias
desfigurado en un sol, y su luna en antorchas
colgando de todas las soledades de su belleza
no tuve palabras a mi milagro
no supe qué milagro descubrirme

y decidí regresar, todo en una noche

ahora, a girones, como en una ventana
las iluminaciones se paralizan sorprendidas
y queda el efecto de la mariposa en la orilla
nudo de misterio y a la vez palabra nueva

pero sin nombre,

no sé si este poema puede seguir
como las bengalas ya en la altura del vértigo
cuando rompen un eco salvaje de luz

y se van desmayando en el asombro:

otra noche.

Marioantonio Rosa.2010
Todos Los Derechos Reservados

TODO LO VIVIDO...

2010-12-17T11:24:00.005-04:00

yo hice de mis palabras, la casa,

el lenguaje corporal y la comida

mi desnudez era de letras

en la sombra dulce de los poemas escritos

y el amor que no tengo

no tuve viaje

no sé quién soy frente a esta muerte

pero sonrío, si acaso amanece al cerrar los ojos

y me contemplo, y vuelve el canto de mi fatiga

y todas las huellas de mis amigos

y este equipaje que comparto tanto

como un corazón de pájaro

si duermo, no me llamen

empiecen a buscarme desde el aire.

Marioantonio Rosa

SOBRE UN TEMA OBSESIVO: PREMIO NACIONAL DE POESÍA GUAJANA 2010

2010-12-03T17:42:00.003-04:00

..."No puedo abandonarte, sin embargo, a tu propia inclemencia:
estás soñando mis sueños y amas en mí lo que no es tuyo..."

-Antonio Gamoneda

Por la lámpara se incendia un lenguaje de sombra
ojos de un cauce de sed y de milenios.

Es noche del sur;
un puerto de peces abre su mar en prisiones
las palabras se muerden con la magia,
la luna en su día queda incrédula en el aire
músicas de soledad se imantan con el poniente.

El lápiz derramado asecha su pozo de oráculos,
tu cuerpo sin palabra, aparece con la misma sangre de una sombra
esta vez, espada de ecos, recuerdo de cenizas
esta vez un pasajero callado con la herida
y te hace más fuerte el rastro de florestas
el susto de una ciudad brillando anfibia en los ojos
te hacen fuerte palabras abandonadas, fugas abandonadas,
porque en estación vacía nos abrazamos infinitos
porque la luz en tatuajes nos iba amando tanto
y un surco de miedo era más noble en los labios.

Ya me conozco escribiendo tu camino
siempre ocurre la llovizna, la lluvia en rocas
terminando un cuerpo de calmas en gacelas
y la primavera corta que vive con mi muerte
y el charol de tus cantos, blanco y en refugio insomne
tu lengua llegando a la fuerza de mi siesta
y el fuego de pájaros en nuestra amanecida.

Es triste el lápiz que te habla,
el lápiz que piensa tus huellas, el que te termina.
Es un bello gris, de esos que maduran en cristales
y casi escapan como alas pidiendo el astro.
En mi lápiz, una vez de nuestras manos, te nazco;
me llevo la marejada como un zarpazo de luces
haciendo una verdad con una palabra de viajes
llenando de olmos disecados, la frente del acoso.

Es noche del sur; tus pies, tu calma,
tu sombra, no hay fin al verbo,

el alba tiene una raíz de trueno en sus máscaras
y la muerte sin pensar de nuestro comienzo.

marioantonio rosa.2010

SOBREVIVIENTE...

2010-11-27T23:07:00.003-04:00

..."Alguien,

en verdad había alguien...cerca..."

-Doris Lessing

había trozos de luna

regados con huellas de cordero

y las maletas en otoño fresco

una desnudez escarlata a los párpados

y el hombre

el mundo muy cansado se reclinaba

como esas sombras que se usan

para romper los túneles de la palabra

allá la calma en pólvora

iba haciendo la belleza de su cadáveres

oh que abismo en la garganta para morir

jardín de manos regadas a extrangularse

qué beso fácil conmueve la boca

lorigas que llevan su espejo de combate

y el hombre

¿dónde? ¿nació de la manos? ¿se ha despertado?

la última vez que fui hombre estaba muerto

colgado entre aguacero infantil y veloz

la sangre fue de aire, y descansaba

como en el huerto la castidad de las semillas

pero me besaron el pecho

tomaron mi sexo contra la luz

suaves miradas se hicieron en mi espalda

y erecto y muy mío

hice una mujer con la sed de mi silencio

hasta ahora, alguien,

leve, mar y sombra, cerca,

alguien está abriendo la puerta al sobreviviente

preguntando el sueño del castigo.

marioantoniorosa.2010

CINEMA

2010-11-21T12:26:00.003-04:00

la palabra de tus manos

en un arco leve ante la pantalla

la película que va caminando

como invadiendo el cuerpo que nunca conoce

película virgen y película impresionada

y en el visor los actores, humanos multiplicados

sentados en cada butaca de la oscuridad

hasta encontrarse con nosotros

poemas mal escritos del agua

tu mano sube el muslo

es la música de un silencio

ya húmedo interrogatorio al deseo

y en su charca viene al pez del viaje

tócame, palabra de tus manos

ya cerca de la cremallera va temblando

como otro río corto de la ciudad

más húmedo aún, rapto en sombras

largo arfil de muslo, hoguera y semblante

donde estoy contigo en esta escena

con humo grueso y blanco perdido de murallas

gemido en punto de pájaro, gemido en negro

gemido de los ojos en los actores filmados:

pantalla en créditos boreales

soy el hombre perdido y tuyo

palabra de tu beso.

marioantoniorosa.2010

DONDE NO CABE EL SILENCIO: CUADROS EN PAUSA

2010-11-15T12:55:00.007-04:00

no hay sombras

la nada habla transparencias

desaloja el granizo de las estatuas nocturnas

ya más paciente el tiempo

el café tendido a beso inmóvil

las tostadas en lento color

los ruidos de la calle, el periódico,

y el transeúnte con las mil palabras del rumbo

no se conocen las sombras

mamá está en el sillón

tejiendo una estrella de aire a la soledad

mis libros en la mesa,

con otra soledad más unida, tranquila,

la pared de océano donde juego a la caída del sueño

varias fotos de cuerpos perdidos

y el sol que no termina

cuadros de Cezanne

ya convertidos en trenes de trigo

la chimenea con rostro de águila

el relato otra vez con versión de mis huellas

no he escrito mucho desde que la luz

llena mis imágenes con nubes de arpones

y como una señora riega jardines pequeños

y pasea una barcarola para el trueno de los pájaros

el poeta descansa

o no está en la esquina de la lluvia asesinada

marioantoniorosa.2010

ESFERA FINAL: CON LOS DÍAS EN SIGLOS

2010-11-06T10:32:00.004-04:00

como lo hizo el fuego

primero tierra y tiempo

la delgadez mortal de un milagro

y el exilio de cenizas

érase un hombre dormido

como en una luz de mar ahogado

érase la semilla y el sueño

luchando el pecho del alba

son mis palabras en la cama

islas negras, hermoso furor cansado,

las escribo perdido,

mis celajes en los labios

mis celajes con frutas de astros

o astros que no relatan el cielo

dormir, esperar, dormirse abismos,

extinguirme levemente, sin nadie,

vivir de la extinción entre iluminaciones

con piedras nocturnas y calmas

dejarme el camino abierto

imaginando al labriego estéril

de la voz y el tiempo en la sombra

y que los días son siglos

ayer tenía hambre y hubo letras

una caoba de luna fresca y sílabas

y yo me pensaba hambriento de esplendor,

con el amor lejos, la caricia inmóvil,

y los viajes del cuerpo hacia su llanto

por la vida he sido,

amor, no esperes este tren de vacíos

apenas duermo esta despedida

y queda una desnudez para contar.

marioantoniorosa.2010

PROXIMO: KILOMETRO SUR

GRACIAS HERMANOS POETAS!!!!!

2010-10-31T14:54:00.003-04:00

comparto este premio con todos ustedes desde el esplendor mismo de la poesía...les quiero...GRACIAS

BALADA DE LA TRISTEZA VIRTUAL

SEGUNDO PREMIO

CERTAMEN HISPANOAMERICANO POESIA VIRTUAL

UNION HISPANOAMERICANA DE ESCRITORES

LIMA, PERU

ESFERA V: DE LA TIERRA Y SUS ALMAS MENORES

2010-10-27T11:44:00.007-04:00

..."Piramidal, funesta,

de la tierra nacida sombra..."

Sor Juan Inés de La Cruz

mejor no he dicho su nombre

su árbol antifaz, su celo en blanco

la caminata espesa de sus ojos

como una presa devorada que se repite

su selva breve, sola a medianoche

y los muslos en cardumen de enemigos

no piensen que escribo de mi amante

o de una esquina nocturna,

donde la ciudad muy huérfana calienta sus manos

y se hace hermosa en abecedario de espejos

no, tampoco de mi muerte que escucho

como un sol en pedazos cada día

ya tengo suficiente con el alma,

con la casa de rodillas con los sueños

tengo suficiente con el arroyo capturado

que la sed me sedujo con tatuaje de marinero

hablo de mí, donde no estoy,

quizás donde ustedes me encuentran

y sólo queda el dibujo en mástiles de una letra

hablo de mi monólogo de harapos

en escena pura, de lunas entreoscuras,

hablo con ustedes en las semanas del verbo

a ustedes los encuentro al faro de mi zapatos

llenos de amor, y los espero y me enamoro

como ustedes, en los labios, la calma y la pared

no he dicho su nombre porque no lo hay

porque vacío se pierde al repetirlo

la tierra fue mía, Abel deliraba

con el hueso del asno que lo amaba eterno

las figuras en tranvía de pájaros débiles

la borrasca tranquila de las hojas contra el lienzo

la tierra fue mía, antes de la sombra de los hombres

yo andaba desnudo en ella prohibido de amaneceres

recuerdo a un alfarero de piedra

sesgando su corta sangre de magnolia

la muerte era muy pequeña

indefensa en besar escapes a los oídos

mi madre y mi padre fueron hechos a grano

surcando la mesa con sus soledades

allí estaba mi pueblo, el de los puertos indomables,

donde la marea exhausta se llenaba de silencio

la maestra, el sacerdote loco, el pastor

olvidando todos los finales del mundo con su boca,

el tambor del mar, la mano tibia de la novia,

la letra de pizarra hecha para mí en la costa

y tú, que nunca estabas

no puedo seguir, entiendan, la tierra es breve,

la carta esférica no acepta huellas de amor

y mi batalla es que me busco entre ustedes

los llevo en una valija iluminada por sus miradas

no se vayan, he puesto el vino a temblar,

hay cena, los tejados están invisibles

y hay vista panorámica al crepúsculo

les habla un poeta de alma menor, no teman,

quiero que terminen por mí este poema:

para cuando la tierra se marche

y la lluvia no tenga otro camino que contar.

marioantoniorosa.2010

ESFERA IV: MEDIANOCHE EN EL JARDÍN DEL BIEN Y EL MAL

2010-10-18T16:19:00.005-04:00

..."Heav'n, Hell, Earth, Chaos, All;

Held me a while misdoubting his Intent

That he would ruine (for I saw him strong)

The sacred Truths to Fable and old Song..."

-JOHN MILTON

PARADISE LOST

el cielo en mi cama, cuerpo de fábula

cuerpo de bostezo, arco de noche madrastra

el sueño que no consigue dormirse

y el pie de las lámparas agrias

torso de las horas, tan fiel a los ojos abiertos

no te encuentro conmigo cuando el día es azul

y tienen ojeras de niños los árboles más viejos

hasta aquí llega todo el silencio

soy una costumbre del silencio

subo a sus huracanes lisiados en florestas

en el pecho de una mujer tengo palabra olvidada

me besan los celajes antes de extinguirme

esta noche,

todo tiene un fuego de cenizas

la pared del tiempo queda en agua de asalto

y he visto mi muerte,

la he tocado con una manzana de plata

la muerte no se parece al mar

está entre mis letras, ciega y contemplada

la última mujer que estuvo en mi cuarto

tiene la cosecha de los pájaros

el beso tosco de la madera, las uñas sobrias

la mueca inocente del cuchillo descansando

todas las huellas que me hizo, se adivinaron

manos de aceite, vastedad de caracoles

los mismos bustos de sangre,

si casi ella, era como yo,

el beso era igual al rodar de las hojas

o el canario imaginado de cristal en la ventana

es joderse,

este jardín no cesa sus campanas

me visto y me desnudo, como hogueras

soy el loco, el verbo, el tramo y la fatiga

me hago el amor con la sombra de ella

perdida de maldiciones en mi cuarto

no descanso mi desvarío lunar

estoy vencido

sin dormirme hasta el final del sueño.

marioantoniorosa.2010

ESFERA III, ÚNICO HIMNO DE ALEGRÍA

2010-10-08T21:13:00.007-04:00

a tí Andrea, para los días del viaje

hoy regresaba cansado desde el aliento

con el abismo mojado de los ojos

y la estirpe de invierno en los celajes

todo en su luna de mediodía caminaba

tráfico y fuga de encierros, viento maduro,

el ancla de sonido para amarse en la ciudad

y el agrio tejado de los cuerpos

me perdía equivocado

los pasos eran tuyos cuando tú no estás

y el café lento en el ascensor pierde tu aroma

y yo, hombre de equivocaciones, te recordaba

magnolia pequeña, o los pedazos de un paraíso

donde los más tristes nacen de una mejilla

no sabes qué sensación de juventud en mis heridas

qué circo vacío al sol, qué vendavales,

qué ruta de faro húmedo con astros macilentos

qué pecho de ventanas dulces en desolación

pero es nuestra historia,

zurcida como una luz en los dedos que zozobran

preparada a no morir de espina y ciudadela

vasta como un fresno hambriento a la belleza

que no sabe elegir las rocas que le amen

y te canto esta alegría

no importa cuántos periódicos nos huyeron

y si hubo silencio en el poema mal vivido

en casa de olas voy hacerme nuestros nombres

voy a gritar los pájaros que nos desnuden

diré a los hombres mi propio incendio de agua

temblaré por tí en el alba que nos acabe

y esta esfera mutua

la soplaré como un niño somnoliento

al que le regresan burbujas desde el milagro

el niño que no espera

orilla o sombra para su sonrisa.

marioantoniorosa.2010

ESFERA II

2010-09-30T22:07:00.015-04:00

en un sabor tranquilo

fuera de ropaje, fuera de los ojos

he tocado mis palabras en la esfera

esfera en mimbre de figuras

busto con sombra de agua, dinastía

sólo crepuscular por la desnudez

temida ausencia de paisajes

unánime sangre de caminantes

con lluvia de mujer

los ojos escuchan a su insomnio

y el café es más largo en las escaleras

las esquinas resucitan

bajo el último cuerpo del chasquido
tarde de los dedos sin sudor

nieve del calor a la mentira

yo te miento, quiero que me mientas,

la mentira es un ala sonámbula
una torre de tinta para hablar

es el cóndor amado en pesadillas

o la caminata por el fuego

en charca de silencio y avisos
toco esta esfera: el mundo miente al mundo

el mundo gira con una historia de desvelos

estuve con un hombre, robaron mi cartera
los ladrones eran burbujas entre acequias

¿y esa mujer en tu camisa? ¿y esa alondra seca?

¿y esa ropa interior urdida a sombras? ¿y ese veneno,

que tiene un aire de fotografias leves
donde nos abrazan los destierros iguales?

la expiación, la cabronería

que tiene un poema estrujado entre baladas

lo que el poeta no sabe escribir

la ecuestre luz de hojas que se va cansando

y te cae en los muslos, otra vez mintiendo

hoy diré: no tengo desnudo

no tengo tranvías de sed para mojarme

sólo tengo en pedazos tu nombre
mimbre de figuras por esfera

mentira nueva de los labios

esquina de resurección.

marioantoniorosa.2010

EL ERÓSCOPO: DAÑOS COLATERALES DE LA POESÍA...DE ANA MARÍA FUSTER

2010-09-26T09:27:00.003-04:00

SÁBADO 16 DE OCTUBRE, 4:00 pm LIBRERÍA MÁGICA, RIO PIEDRAS

ASISTE, QUIZÁ TU SIGNO ZODIACAL, TENGA ALGO QUE DECIRTE...

ESFERA

2010-09-21T17:36:00.008-04:00

...Quizás ahí encuentres cuanto creíste perdido,

el brote de la juventud, el justo naufragio de la edad

tu vida cuánto diste, este vacío es cuánto diste,

El Blanco Papel..."

Yorgos Seferis

como un hijo que se escapa

vestido con la mejor de sus trampas

y deja sólo el eco de su espejo

deja migajas que funden la posible sangre de salvación

deja un día en sospecha de borracas

y en el patio de agua de una noche en caídas

su sombra de tierra nombra toda majestad

y llega el silencio

manos en las nubes

arco de labrador, el viento de ésta hora

el mar en un callado jaguar seduce redes de belleza

mi ventana está rota

andariega de vidrios en señales

un hombre que se quebró sangrando

una antorcha roída por los ojos

yo fui el que escapó, yo fui inhóspito

largamente en una ola de jardín

Dios me llevó el crimen de sus llagas

yo hablaba en tapices agrios, en sudor agrio,

era como el peso desgarrado de un sudario

mi roja casta de nombres a esta vida

estoy preso, la celda es de miradas,

apenas las horas llegan, estoy sin ropa,

la sombra es agua, de ella me alimento

sueño un pedernal para estas palabras

un carajo transgresor con salidas suaves

pido menos,

una mariposa lenta, con luz en duda

abriendo indecisa el mosaico de aire

podré partir como las trampas

en el estruendo más sublime de la sorpresa.

marioantoniorosa.2010

A LO LEJOS, LOS OTROS: FINALE

2010-09-13T18:28:00.004-04:00

por si no me conocen

por si acaso, llevan el tren de luna en la garganta

y no quieren de la lluvia sus prisioneros

pueden decir mi nombre en todos sus cuerpos

pueden amar en pedazos, esperar en pedazos,

besar el cerco cansado del árbol con la huella

nacer en color de estigma natural

hagan lo que el vacío les pida, lleven la frente a la niebla

hacia el paredón de agua de la luz confusa

he dejado calles sin letras, he dejado miradas

alguien dormía los párpados de los que me negaron

y estoy en soledad, abrazándola

sean poetas: multiplíquense,

hagan un pan propio de los labios y el tiempo

un lecho de algas para los días de amor

un miedo nuevo en la llaga, una lejanía de tejados

un trueno de hojas, piedras heroicas, temblor,

he dejado plazas y ademanes de calles

herida oscura de mi hombre compartido

estrago de desnudez, pausas, diatribas,

todo se fue abandonando en mi frontera fresca

yo creía en mi abandono, me sentía abandonado

las terrazas del sueño, el balcón dedicado a la muerte

la silla del águila tan pura como una espalda

todo en la ciudad, te ví ciudad, desmayada,

terca en el dormir de amaneceres recogidos

y los senderos deambulantes de los otros

yo estaba en el ausente

estuve en el amor imprevisto y herido

la habitación blanqueada por los celajes

el gemido en vendavales, la mueca de silencio,

y esa cordillera de azogues tan descubierta

¡ah poeta, que de sangre no estabas en la sombra!

¡aljibe donde se imagina el ruiseñor rojo!

¡deshojada altura de los siglos, sueño de quimera!

no me esperen,

hay letras allá afuera, tiritando,

delirando en papeles estrujados de náufragos

besos de aguamarina en los bolsillos

calmas y rabias, vasos ancianos de imágenes,

un ángel de aserrín con pecados limpios

y las manos de cristal de los ojos que se cierran

he dejado calles,

rumores de calles en caídas,

un liviano cuchillo de adoquines, una esperanza,

no me esperen, el balcón no habla,

sean poetas para esta ciudad desesperada

para cuando no haya nadie

los otros despierten en su arcilla,

apalabrados.

marioantonio rosa.2010

Próximo: ESFERA

A LOS LEJOS, LOS OTROS VI

2010-09-06T18:23:00.004-04:00

…Vita nostra brevis est,breve finietur.

Venit mors velociter,rapit nos atrociter,

nemini parcetur…

-Gaudeamus Igitur 1287

Hoy no pude con el verso. Voy a desnudarme a sangría de horizontes; en línea recta, asfixia blanca, lejano de sonido, junto a la sombra de la manzana mordida, sin nadie. Hace días que no he visto la noche. Todo es mediodía. El sol ebrio en lanceros y casas de eternidad, el azul del suspenso, la astronomía del calor, las barrancas del aire desalojando los ojos, el miedo en mi cama mortal, la pregunta. El verso está vacío; aquí escribo largos tejados de letras, adivinando muerte y vida, sabiendo cómo morir en una bala con perfume de mujer. El verso no puede estar en la sangre que asesina, que encarcela, que ancha de celo se arrodilla en la rueca de sus presas. He soñado el pozo escarlata de los chacales, toqué sus gruñidos: es ruina de profecía. Luego en las sienes el polvo de una lluvia que había olvidado haciendo el vicio de mi fuga, el vicio de silencio. Ahora no tengo versos, sólo la locura de las manos escapadas. Escribo extendido como todos los viajes de la muerte. Supe que nunca tuve cuerpo; sólo los rumores de los otros, ruleta de navajas, y hasta la visión de las alondras eléctricas obsesionando al verbo. Sí, voy a morir, sí, ahora mismo mientras solamente sigo en una letra tras otra como celando murales, cortando celajes enemigos, y en un verde infantil de cañaveral. ¿No lo supiste? ¿No sabías que nos vieron juntos, y la ciudad calló abatida por nuestros cuerpos? La muerte es breve, la vida no existe, sólo el espasmo de nacer desnudos en un pedernal contra el abismo. Lo demás fue amor, un detonante labial, una quimera en el costado, una gota de rabia, un exilio corto hacia el deseo. Eso voy a ser, lo dijo la poesía. Pero sucede que los versos que tenía me esperan en la sala del crimen, en la habitación rota con el aguafuerte de noches que no llegan. Porque los ojos se irán cerrando en el día, bajo toda la manada de luz, bajo el musitar de la última palabra de apareamiento. Quizá las palabras que escribo no te persigan. Es posible que no te inundes con la fugacidad de estas palabras. Aquí donde estoy no puede anochecer, ¿lo has imaginado?, yo tengo un mediodía de tres horas, y la frente de agua de la pesadilla. Lo demás fue amor; atalayas de sal gris, un campanario, ojos escuchados, búsqueda, porque me he buscado tanto por amor, que todavía no he llegado hasta mi nombre. Me he buscado tanto por amor, que mi nombre son mujeres, tierra, sangre y agua. Y entonces no existo, no he muerto, y no conozco vivir. No hay versos, ni estilos, ni apenas un daguerrotipo donde aparezca el soplo de la huella. Sólo me atrevo a ofrecerles dos cosas; los versos que nunca estuvieron conmigo, y un beso sin destinatario que comienza.

A LO LEJOS, LOS OTROS IV

2010-08-30T18:52:00.004-04:00

la lluvia duele de rabia
la noche es plata de rodillas al silencio
no he hablado con nadie
los nadie no tocaron los vasos de muerte
las sillas iguales,el vino incierto
y el pasillo al sol lame sus heridas

la ciudad oscura
párpado humano caminando por su sueño
la ciudad no se toca a si misma,se abandona,
aun en todos los rejones de lluvia
la ropa del tiempo es lenta
se va despojando en cada esquina
donde la soledad lluviosa empieza agonizando
ajedrezado juego de suicidio
bello y útil, tierno y sin mentira

los otros huyen
casi no esperaron,
ayer estaban sirviendo el hambre de mi muerte
hubo mareas y candilejas
una mujer me esperaba en mi sangre
antes del gran viento hubo espera
antes de las farolas amargas en la frente
los truenos de un árbol me esperaban
los otros me leyeron la sombra
cuando en hora semilunar me desesperaba
y decía mis pocas palabras de arena

y fue el sol del viento
más hombre, más mujer en fuentes, más hoguera
apalabrado como una invasión
sensual como la ceiba al tope de sus pájaros
y te hice mío, viento imposible
la imaginé a ella como nunca en mi asfixia
toda en su cuerpo de semilla de estrella
y con los otros, iluminada
anís maduro de las luces, oración de muros
yo estaba herido con el viento
con esta agua de rabia hice el cántico
me hice niño en las estaciones vacías

ha llegado septiembre
con sus antiguos minotauros de incienso
voy a apagar la luz

mientras duela la ventana de esta lluvia.

marioantonio rosa.2010

Recado de Sombra y Sueño

2010-08-29T20:01:00.002-04:00

¡ Piedad, Señor, piedad para mi pobre pueblo
donde mi pobre gente se morirá de nada!

-Luis Palés Matos

hoy no quiero escribir,
es muy grande la letra elegida,
es muy mortal la hora de los ojos;
primero amanece una frontera de circos amargos
y luego las carcajadas como los clavos
tienen un sólo sonido de frío

y sin embargo el papel me va incendiando
el fuego blanco de los papeles cuando besan cacerías
y piensan letras en estambre de asalto,
vivo en un país, lejano país a los sentidos
un país donde no hay nadie, no existen pasos,
todo pasa en la humedad que brinda el robo
todo pasa callado, porque el dinero es un ladrón
ladrón para sus fieles y sus prisioneros
todo pasa porque en la legislatura
quedan minúsculos los pensamientos
y un "chuchín" carnicero de comedias
y un gobernador que no ha nacido todavía
y un cuerpo de Maquiavelo rendido en Fortaleza

vivo en un país donde la universidad está muerta
todo se cierra, el cerrar es como echar el mar
bajo la electricidad y fundir cadáveres
hablar en espejos de cadáveres, comer el verbo del cadaver
síndicos idiotas, y cuerpos de síndicos vencidos
y todo tan callado, arte y letras calladas
poetas de viaje, pintores en manjares,
mierda dorada, casa dorada de polilla
es cierto, duele escribir en un país donde no hay nadie,
un país exacto en la soledad del abismo
solamente escucho viajes amargos
solamente escucho el decir de los mudos seducidos
aquí no pasará nada, Palés fue el profeta:
en cadencia negra nos blasfemó nuestra Gomorra

todo está bien, el papel sigue en blanco
en blanco la sombra del poeta, las nubes de espadas
en blanco una revolución sedienta
donde el mal sueño sea una herida
manando el muro de luz que nos abandona
¿y quiénes somos? ¿alguein sabe que existimos?
no señor, Pueto Rico es uno de los países de la felicidad
no hace falta mapa, ni latitud y longitud
los paises felices no tienen signos vitales
y en la atmósfera no existen por decreto

no hay nada que escribir entonces,
en verdad amigos, no quiero escribir
pero el papel más blanco de la rabia me desnuda
como a un guerrero en bravas brújulas
alimentado de caminos, menos el de la casa
espartano, limpio, sin sosiego declara la vigilia
y se va amando la reyerta, mata y proclama
y no empieza sus embates cabizbajo

como no sé morir, y no quiero escribir
ahora mismo mando este silencio de patria al carajo

y en la madrugada escribiré REVOLUCIÓN en los muros

y seré poeta,

con amor, con delirio, libertad
y con todos los pecados universales de la palabra.

marioantonio rosa.2010
Todos Los Derechos Reservados.

A LO LEJOS, LOS OTROS

2010-08-24T09:29:00.005-04:00

"Pero me vuelvo hacia el valle
a la sacra, indecible noche
lejos yace el mundo, sumido en profunda gruta
desierta y solitaria es su estancia"

Novalis
Himnos a la Noche

III

la música despierta en el sueño
es la noche de la música en cacería
del aire es la unción de sus perros oscuros
y el campanario de cuervos que imagina el miedo

música, es roja e imposible
vuelve la espada de su río detenido
a veces, con su silencio abro los ojos
y camino profundamente
los deseos en su estatua de ceniza
soy el otro ángel fracturado en pétalos
sin cuerpo o insomnio
perdido, inmenso en los rincones
quizá fundido en música,
hablando todas las corcheas de la sangre
preguntando mi beso sobre el hombro extraño
desnudando humos
como quien estrangula un idioma
esa música invade la caída de las horas
es hóspita, es sensual como un cadáver
o tal vez, como la muerte iluminando su comida
sube, sube, empieza degollando
pedazos del ser limpios como estrellas
mano extraordinaria de las luces
la siento como una gran herida de besos
en mi frente los caminos de su sorpresa
muevo mi cuerpo con espejismo azul
como el agua antigua de una hipnosis
donde descalzo escribo cartas de amor

¿dónde estarás en nuestra casa de naufragio?
he buscado tu música por el abandono
la calle estuvo vacía bajo tu iluminación
papeles viejos de un rostro te han borrado
ya no sé quién eres, los otros duermen conmigo
y tampoco recuerdan el trigo de tu cuerpo
ondeando un verano pequeño y lluvioso
voy a tí, y una palabra de crímenes espera
hay ira en el árbol que te olvidaba
la celosía del trueno, el arte de los cuchillos
tus sílabas, tus sílabas de una sombra lejana
nadie por tí, nadie desde los otros,
¿y la música? ¿y esos habitantes en sonidos?
vivo callado en tu boca, en tu boca mi signo
el temblor de una música inconclusa
el repetirnos como las últimas olas del eclipse

primero resplandor,
fronteras, miradas, vórtices
y al final
el celo en la noche de la música:

nueva orilla del sueño.

marioantonio rosa.2010
Todos los Derechos Reservados.

A LO LEJOS, LOS OTROS...

2010-08-17T21:35:00.003-04:00

¡Bajar a los infiernos como el Dante!

¡Llevar por compañero a un poeta con nombre de Lucero!

-Antonio Machado

III

esta noche tiene el antifaz de un látigo

un fuego menor escribe la cripta de los dedos

empieza la rondalla de árboles caídos

el amor repite su barranca, se sonrosa y es sombra

sombra, alma, sombra

con un traje vencido me descubro caminando

otra vez un pozo de luna que no me llega a los ojos

los pies arrastran el tren antiguo que me dibuja

la mejilla adquiere las perdiciones del pan

me preguntan qué tacto me desnuda hacia el silencio

es tu vida amor, son los otros que te hicieron

fueron todos, y yo, no me escapaba de tu sangre

me mataron bajo todas tus horas, la ciudad no estaba

era un paraje de ríos donde el día ahogado en su maíz

hervía tracionado su espada de sienes doradas

sin conquista

no hay fin en mí, no tengo muerte

como un dios desterrado deliro el amarillo de mi salvación

el sexo tiene blancos hostiles, parejas de saliva

líquida la noche no aparece oscura

es una carne, una tormenta, una fuga malherida

no tiemblan las corrientes, no pasa nada en la espalda

la lengua repite su espejo de alfileres

es tu vida amor, no me recuerdes, otros te recuerdan

la ciudad estaba inmensa como un caracol al agua

un Neptuno roto hablaba en la boca de un niño

y nos tomamos las manos, otros hombres se besaron

otras mujeres corrieron por tu sombra

iba aprendiendo a morir en tu cintura, era invisible,

y me tomaste el cuerpo como se toma el remolino

y a los lejos, nacían muertes nuevas fulgurando

que te amo, que te llevo compañera por lucero

que parece un tiempo de otros, y llegas tú

y pasa lo que no quiero en estas letras, pasa la vendimia

pasa mi vida, regresa anciana, vuelve y se incendia

y no me cansan las cortas palabras de tu vientre

conmigo, con los otros, con las lejanías

que fue urbano este infierno por la piel

sombra, alma, sombra

marioantoniorosa.2010

Todos los Drechos Reservados.

A LO LEJOS, LOS OTROS

2010-08-10T12:55:00.006-04:00

Desde El Aleph
Susana Weinstag

II

caminé horas, hasta el final del minutero
me conseguía atrapado y en sombra noble
caminé el otro asedio del mundo
su alba en rejas, su desnudez de estepa, su espejismo
sorprendido fui en la luna tibia de caballos
con los otros, ya casi terminados en su espuma
listos para destruirse en cristal
mirándome, callándose para que yo amara
recuerdo esa mujer de cuerpo en crucifijo
clavos de almizcle, lanza azucarada, temor en los senos
la recuerdo tejiendo mi sangre, abrir la casa
poner siluetas de pan para los días, la recuerdo
sentada toda la tarde contra su propio río
y el beso que nos mataba, porque ésa era la comida

yo caminaba las rocas
el pedernal, las especies, el combate
y regresaba al descanso del sudor
como un tigre harto de gacelas blancas
como un ausubo ya muerto de tanto dolor en las nubes
o un hombre erecto en serpientes
equivocado con sus venenos de esplendor
yo sabía que los ángeles no estaban
hubo un martillo de oro que les descubrió el rostro

y desde ahí, el sol que continúa

ahora soy hombre otra vez
los hombres que había escrito no fueron para mí
éste, es el verbo, el prefacio, el agua sin sueño
yo toco la palabra inundaba para no verme
yo adivino el erial asesino que me llenará de belleza
no sé ustedes, o los otros, los amados y los ciegos
solamente sé, que una mujer me ha robado,
valijas, cuerpo, sed, fiebre, enredadera y aurora
y que ahora, como los otros, el jaspe queda perdido

y la historia no tiene labios de sorpresa

¡que grande es la ciudad en mis dedos!
paraíso de túneles, sangre en grafito, girones
¡que vasos grandes brotan del silencio!
en seda fuerte, huracanada al destello y víctima
noche de llanto reina del aire y del escape
precisa como un funeral de colores
y el ojo del abismo, feudal y sudoroso
tomando y dejando seres, blasfemando oraciones

y la rodilla que no cesa

me dejo escribir cuando no estoy
no he regresado, siempre lo dije, aquí no se regresa
hasta que desde la puerta más derrotada
abrazada por lo más antiguo

sin el amor, y sin los otros
encuentre, La Verdad Suprema.

marioantoniorosa.2010

A LOS LEJOS...LOS OTROS...

2010-08-04T19:11:00.004-04:00

..."El vértigo único de la verdad en ristre

la nulidad de todos los próximos parajes

navego hacia la cima

caigo en la claridad sencilla

y los objetos arrojan sus rostros

y en mi lengua el sol trepida...

-Antonio Ramos Rosa

Estoy vivo y escribo sol

La ciudad abre su libro de labios sanguinarios;

no es sangre, fueron árboles de un atardecer para desnudos

la cerveza riega su orgasmo de charol en levadura

la dama va matando sombra con su espejismo

dos hombres se besan de las manos

el aliento tiene un vago humo de silencio

todos caben en la vitrina esclava del bar

una mujer y otra acuerdan la fecha del tacto

una droga escapa del castillo, tiene perlas fugitivas

la alucinación del loco fue el becerro de oro y la fábula

todos fueron otros e hicieron un águila de trampas

volando a baja altura con un rayo de tréboles

antes de bajarme la cremallera ella dijo: no hay cielo

sólo un ruido de llagas que dejaron los ángeles desalojados

y el gemido dejó un ámbar para todas mis muertes lavadas

y yo moría asesinado luego de mi siesta con el secreto

y los otros dejaron un campo de avellanas a la estatua

un cuervo picaba espejos, y madrugaba el verbo

A los lejos, los otros, parecen melodías

de puertas en pisadas y raíces

se abrazaban como ríos en vértigo

hasta tenían huracanes y cabriolas

y todo ese lenguaje en mi agonía cenaba

se quedaba entre cerrojos de hermosura

aprendían a romper su cruz, y el templo

Dios estaba enfermo-eso dijo Vallejo- y yo digo, existía

sólo que los hombres le robamos su casaca, su alma y su bostezo

y levantamos un almácigo desde su coraje

y el César devolvió sus monedas al impío
la luz, otra vez la luz, se repetía de rodillas

que no hubo poeta que tuviera luz en su lengua

ni salmodia, ni olivo, ni chorro de cuerpos

que los otros, usaron una lanza para parir sus niños

nadie sabe como estoy en la tormenta

solamente el viento que ha celebrado su casa.

marioantoniorosa.2010

RECADO A LOLITA LEBRÓN...

2010-08-01T13:54:00.003-04:00

a tí, Dolores Lebrón Sotomayor, en la lucha que prosigue...

como visitadora de la luz

conmueve tu espada luchada por todos

tú eres el verbo de una tierra sin dueño

y el verano del combate en el cielo

que nadie te espere

diles, que ahora el abrazo es invencible

porque todos los días nacerás a la semilla

porque sólo en tu verbo nacemos libres

y en tu frente, todas las huellas al camino

no existe silencio cercano a tu soberanía

la espada la compartes, como mesa de iluminados

y siempre en tu caminar las llamaradas hablan

de tierra nuestra, de tierra en futuro de vuelo

sigue con nosotros, Lola

deja esperando al viaje definitivo

aprende a sentir la victoria sobre la muerte

a tener la mirada amando nuestro horizonte

a poner de rodillas la sombra de los tiranos

y después, como una canción de incendios

purifica el cansancio de la patria

que siempre despierte por nosotros redimida

con tu nombre infinito para toda palabra.

marioantoniorosa.2010

COLLAR FINAL

2010-07-28T21:18:00.003-04:00

..."Muerdo, voraz, la pulpa, y bajo la lengua..."

-José Saramago

El Fruto

hoy el verano apaga sus visitas

y seguimos abrazados

enhiestos en agua

casi propulsados por una luz de nidos

te diría, que no sabemos volar

que no sabemos tocarnos los cauces

pero aquí nos hacemos una noche

todo lo hablado ha sido en besos

y la carrera del tacto deambula

de tantas veces recordarse en la lengua

ya no somos uno, sino varios

hombres y mujeres que usamos en duermevela

gris o blanco, verde o frío, la amenaza es igual

lamía tu rodilla, callabas en mi espasmo

el semen saltaba su hastío en el tragaluz

la pulpa, de noche contraria se enfurecía

despojaba un mar de mareas en máscaras

¿y ese silencio de cuerpos venciéndose?

tu estabas al fulgor de la tormenta

escrita, taimada, rota por mis visiones

parecías una niña infinita por la lluvia

tan desnuda como la nada en sus vitrinas

terminando los minutos del sueño

seguimos amor, hablando entre mortales

besando la boca para que el trueno muera vivo

seguimos surcando el antiguo signo de saliva

hechizado y doliente, como de nosotros sangre

ya ves,

tu collar es hermoso, pálido

tu cuerpo es un eslabón de mares abiertos

te quedan siglos en los ojos

como plazas en incendio, tu sombra ondula y devora

solera tan mía, ¿dónde rindes tu noche?

tu cuello luce la hermosura del suspenso

así las cosas, las horas no existen

no quedará nadie cuando me recuerdes:

hay amor perdido

cada vez que regrese a terminar este poema.

marioantoniorosa.2010

PRÓXIMO: "A LO LEJOS, LOS OTROS..."